год назад
День, когда я приехала за вещами был больше похож на конец марта, хотя шла, всего лишь, первая неделя февраля.
Я стояла у соседнего дома, выкуривая дневную норму сигарет, и смотрела в окна, которые, как и раньше, были задернуты плотными шторами.
Одна из твоих тупых привычек, которую я так и не смогла побороть.Твоя машина стояла у другого подъезда, и, как всегда, грязнее чем могла позволить погода.
Я не могла найти в себе силы подойти к, той проклятой, подъездной двери, не говоря уже о том, чтобы подняться на второй этаж.
В этом месте, которое я имела смелость называть нашим общим домом, я теперь не могла совершить даже самые элементарные действия.Я хотела сохранить. Закрыть, а ключи выкинуть на проходящее мимо шоссе. Чтобы их никто никогда не смог получить.
Чтобы никто не открыл то, что должно было принадлежать исключительно мне.Бульдог в синем комбинезоне остановился третий раз около моих ног, рассеяно оглядываясь по сторонам.
Его хозяин, в очередной раз, открыл дверь и, перекладывая пакет из одной руки в другую, терпеливо начал ждать, когда собака доковыляет до подъезда.Я видела эту картину сотни раз.
До. Во время. И теперь после.
Наверное, это единственное, что за два года здесь, до сих пор, осталось неизменным.В отличии от того дня, когда ты быстро выбегал из квартиры, сегодня дверь открывалась максимально медленно, а твой взгляд, снова, пытался просверлить дырку в полу.
— Привет, проходи, — прозвучало так тихо, что мне потребовалась секунда, чтобы понять произнесенные слова.
С нашего официального развода прошло 28 дней, и я не знала, наступит ли момент, когда ты сможешь признать, хотя бы одну, из тысячи совершенных ошибок.
— Журналист около твоего подъезда, минуту назад, спросил меня ожидала ли я такого предательства? — вместо приветствия произнесла я, заходя в квартиру.
Ты ничего не ответил, сделав вид, что копаешься в замке и не можешь закрыть дверь с первого раза.
Первое, что бросилось в глаза — ее духи на тумбочке в коридоре.
Второе — отвратительный голубой пуховик на крайней вешалке прихожей.
И третье — быстро захлопывающаяся дверь в дальней комнате.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Черный сахар.
RomanceМы изменяем. Нам изменяют. Молчание в один момент прервавшееся истошным криком за секунду может стать подобием смерти. Эта история о большой любви, неправильных дорогах и чувствах, от которых не было возможности куда-либо деться. Это сладкий саха...