Achille fixe l'horloge électronique d'un air inquiet. Pour une fois, il n'a pas envi de partir. Elle ne viendra pas. Comment avait-il pu être aussi stupide pour ne pas la retenir et lui rendre son baiser avec force ? Au lieu de ça, il l'avait laissé partir. Elle devait le haïr, à présent. Peut-être même qu'à la vue de son mot et de ses dessins, elle a jeté son carnet dans l'océan, à la merci des vagues féroces.
Il est dix-sept heure passée. Il doit partit. La mort dans l'âme, alors qu'il défait le nœud de son tablier, il entend quelqu'un s'approcher.
« Deux boules stracciatella, s'il vous plaît. »
FIN
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Parfum d'Été
KurzgeschichtenC'est l'été. Il fait beau. L'océan, la falaise, la plage. Le vélo rouge, le camion à glace. Le bruit des vagues se brisant sur les rochers, les lointains cris d'enfants. La boîte à aquarelles, le carnet de pages blanches, les écouteurs enfoncés dan...
