dear draco, teil 2

fünf

Draco starrte in den Himmel. Er stand seit mindestens dreißig Minuten in seinem Schlafzimmer und starrte ihn an. Seine Unterarme begannen sich zu verkrampfen, von wo aus seine Hände auf der Fensterbank ruhten.

Er seufzte schwer und legte sich auf sein Bett. Er beschloss, bis hundert zu zählen, bevor er sich erlauben würde, wieder in den Himmel zu schauen.

Er war kürzlich Möbel einkaufen gegangen, also war sein Zimmer voller als er es gewohnt war. Er hatte sich einen Tag Zeit gegeben, um seine Energie zu verbrauchen: einen Tag, um alles zu bekommen, was er brauchte, bevor er sich hier wieder einschließen durfte. Zu seinem Einkauf gehörte ein Bettrahmen, zwei Nachttische und eine Couch für das Wohnzimmer. Er hatte auch mehrere Schreibtischlampen gekauft und ließ sie gern alle eingeschaltet, zusammen mit der Deckenbeleuchtung.

Er war ziemlich beeindruckt von sich selbst, um ehrlich zu sein. Er hatte nicht viel Verwendung für materielle Gegenstände - er verlässt seinen Kopf nie wirklich - aber zumindest sah seine Wohnung tatsächlich so aus, als würde jetzt jemand darin leben. Es sah erwachsen aus. Manchmal stellte er sich Belly neben sich vor, den Kopf in den Nacken eingebettet, einen Arm vor der Brust. Er stellte sich gern vor, es sei ihre Wohnung, nicht nur seine.

Wenn er nicht in einer Welt der Tagträume lebte oder auf andere Weise Mitleid mit sich selbst hatte, war er von einem unruhigen Zorn überwältigt.

Er war wütend auf die Karten, die die Welt ihm gespielt hatte; in dem Leben, mit dem er gelandet war. Er war wütend auf sich selbst - wütend, dass er so sinnlos war, Isobels Seite im Krieg verlassen zu haben. Er war auch wütend auf sein jüngeres Ich, weil er etwas erzwungen hatte, was immer falsch gewesen war. Wenn er nie mit ihr gesprochen hätte - wenn er den ständigen, überwältigenden Drang ignoriert hätte, hätte er immer mit ihr sprechen müssen, um sie zu ärgern, um ihre Aufmerksamkeit zu erregen... Wenn er sich nie in sie verliebt hätte und sie mit ihm, sie könnte noch am Leben sein. 

Im Moment war er größtenteils wütend auf seine Mutter, die entschieden hatte, dass ein Jahr Zeit genug war, um weiterzumachen, und nun versuchte, seine Ehe mit einem anderen Mädchen zu organisieren. Zwang ihn, sie bald zu treffen. Und um ihre dummen Blumen zu kaufen, von denen er keine Ahnung hatte.

Mit dieser Wut hat er natürlich nichts gemacht. Einfach da liegen und es brauen lassen.

Ein Klopfen an seiner Tür riss ihn aus seinen Gedanken. "Komm rein," sagte er laut und bewegte sich nicht. Die einzige Person, die jemals an seine Tür geklopft hat, war Blaise, die gerne alle paar Wochen oder so ohne Vorwarnung auftauchte. Die meisten Freunde von Draco aus der Schule hatten sich ein wenig von ihm distanziert. Sie schienen sich in seiner Umgebung unwohl zu fühlen, jetzt, wo er keine Maske aus Schnupfen und Verachtung trug. Aber Blaise hatte ein unerwartetes Mitgefühl für Dracos Situation gezeigt und es sich mit einiger Kraft zur Aufgabe gemacht, sicherzustellen, dass Draco nicht seine ganze Zeit im Bett lag.

"Es friert hier drin," rief Blaise anstelle eines Grußes. Seine Schritte erklangen im Wohnbereich. "Kann ich ein Fenster schließen?"

"Nein," murmelte Draco. Aber Blaise schien ihn entweder nicht zu hören oder ihn zu ignorieren, weil das Geräusch von einem Fenster kam, das sich schloss. Die Londoner Hummel wurde leiser.

"Gut." Blaise erschien am Türrahmen. "Wie geht es dir? Hell hier drin, Kumpel. Gott." Er kniff die Augen zusammen und schaltete die Lampe aus, die ihm am nächsten stand. "Die meisten depressiven Menschen mögen die Dunkelheit, weißt du." Er runzelte die Nase. "Und was ist das für ein Geruch? Es ist wie - verbrannter Zucker -"

Draco verdrehte die Augen. Auf dem Nachttisch neben ihm saß eine rosa Glasflasche - Isobels Parfüm. Er deutete darauf. "Ich denke es ist Karamell."