dear draco, teil 2

neunzehn

Draco rannte wieder.

Er schlängelte sich durch die Londoner Menge und bewegte sich schnell; sein schwerer Atem hinterließ eine dünne Nebelspur in der kalten Luft. Die Fußgänger waren alle in dicken Kleidungsschichten gebündelt, aber Draco trug nur Shorts und ein T-Shirt. Wenn ihm kalt war, konnte er es nicht fühlen. Er war sich nicht viel bewusst, außer den vielen Gedankengängen, die ihm mit viel Geschwindigkeit und wenig Richtung durch den Kopf gingen.

Er hatte nicht geschlafen. Er hatte es versucht; hatte es geschafft, zwei oder drei Mal einzuschlafen, aber jedes Mal war er wach geworden; saß aufrecht, Schweiß lief ihm über die Stirn und sein Herz pochte in seiner Brust. Er hatte das Gefühl, sich durch einen surrealen, unerwarteten und völlig unvorhersehbaren Traum zu bewegen, in dem die letzten anderthalb Jahre ein Albtraum gewesen waren. Nach dem Krieg hatte er sich mit wenig Absicht und ohne Wünsche wiedergefunden: kein Familienname, dem er gerecht werden konnte, kein Isobel Young, dessen Gesellschaft den Schmerz des Lebens in einer zerbrochenen Welt betäuben konnte. Jetzt war sie zurück, aber die Dinge waren so anders. Und er musste sehr vorsichtig sein, um sicherzustellen, dass er sie nicht wieder verlor.

Nur vierundzwanzig Stunden waren vergangen, seit er entdeckt hatte, dass sie am Leben war. Er hatte es für so lächerlich gehalten, so verzweifelt dumm, dass er beiläufig ein Mädchen traf, in das er sich einmal in einer Bar verliebt hatte, das wahnsinnig und ungläubig aufgetaucht war, nur um sie mit dem Kopf in ihre Hände und ihre Haare in ihrem Gesicht vor der Tür des Tropfenden Kessels zu finden.

Er hatte sofort gewusst, dass sie sich nicht an ihn erinnerte. Ihre Augen hatten mit leichter Anerkennung geflackert, vor Angst und Neugier... Aber sie hatte ihn nicht mehr so ​​angesehen wie früher. Es war Isobel Young, aber nicht sein Isobel Young - nicht das Mädchen, das vor der Haustür des Herrenhauses aufgetaucht war und Blumen hinter seine Ohren am Großen See gesteckt und ihren Körper wie einen Seestern über seine Laken gestreckt hatte. Ihr Gesichtsausdruck, als er sie am Tropfenden Kessel gesehen hatte, hatte an ihre Tage im fünften Jahr erinnert; als er sie aus verschiedenen Klassenzimmern angestarrt und sich verflucht hatte, weil er so fasziniert von ihr war.

Aber sie war immer noch Belly. Zumindest war sie noch Isobel Young. Sie war immer noch das Mädchen, in das er sich verliebt hatte.

Und - es ergab jetzt Sinn für ihn. Das Mädchen, in das er sich vor dem Krieg verliebt hatte, wäre direkt zu ihm gekommen, wenn sie es hätte tun können. Da war er sich sicher. Das einzige, was erklärte, dass Belly so lange nach dem Krieg existierte und nicht kam, um ihn zu finden, war, dass ihre Erinnerungen an ihn ausgelöscht worden waren. Er wusste nicht, wie es passiert war - dass sie sich nicht an ihn erinnerte - aber er war weniger mit dem Warum beschäftigt als vielmehr mit der Tatsache, dass sie jetzt am Leben war und er sie sehen konnte, mit ihr sprechen konnte, sie berühren konnte. Alles, was er akzeptiert hatte welches er nie wieder tun könnte. Jetzt würde er nicht den Rest seines Lebens in einer unglücklichen Ehe mit jemandem verbringen müssen, der nicht sie war.

Als er in sein Wohnhaus zurückkam, klebte sein T-Shirt an seinem Körper, der von kaltem Schweiß durchnässt war. Er war wahrscheinlich eine Stunde gelaufen; vielleicht mehr. Er wusste nicht, was er sonst mit sich anfangen sollte.

Er stieß seine Tür auf und fluchte laut. Seine Mutter saß in seinem Wohnzimmer und saß auf seiner Couch. Ihr schwarzes Kleid war ordentlich um sie herum verteilt.

Draco ging an ihr vorbei und warf seine Schlüssel auf seine Küchentheke. "Verdammte Scheiße, Mutter."

Narzissa runzelte die Stirn.  "Draco, so was sagt man nicht." 

"Ich werde verdammt nochmal sagen was ich will," sagte Draco grob und wischte sich den Schweiß von der Stirn. "Weil das meine verdammte Wohnung ist und ich so handeln werde, wie ich es mag. Und ich würde es schätzen, wenn du bescheid geben könntest, bevor du so auftauchst."