dear draco, teil 2

sechs

Draco hatte gelernt, den Sommer zu mögen. 

Er war als Kind von einem schmächtigen Lehrer mit Drahtgläsern und einer spürbaren Angst vor Dracos Eltern zu Hause unterrichtet worden. Er hatte sechs Stunden am Tag mit dem Tutor zusammengesessen, fünfmal in der Woche, und all die verschiedenen Lektionen, die Zaubererkinder lernen mussten, wiederholt. Obwohl Draco alleine lernte, hatte er immer noch die gleiche akademische Struktur wie andere Kinder, was im Sommer ein zweimonatiger Urlaub war. Zwei Monate im Jahr allein verbracht, um alleine durch das Herrenhaus zu wandern.

Es war nicht so, dass er die Hitze oder die langen, trockenen Tage nicht mochte. Es war der unendliche Kreis, nichts zu tun zu haben und mit niemandem zu reden. Seine Eltern hatten ihn verwöhnt, das wusste er. Aber sie hatten ihn mit Geschenken, Schmeichelei und einem falschen Gefühl der Selbstbedeutung verwöhnt. Sie hatten ihn nicht mit ihrer Zeit verwöhnt. Oder mit Gesellschaft oder Zuneigung.

Allein zu sein war etwas, das er gern hatte. Er hatte im Laufe der Zeit gelernt, wie man Sommertage optimal nutzt, wenn sie nur in seiner eigenen Begleitung verbracht wurden.  Er gewöhnte sich daran, stundenlang auf dem Brunnen im Garten oder am Fenster in seinem Schlafzimmer zu sitzen und auf die Felder dahinter zu starren.

Jetzt war er nicht nur gut darin, allein zu sein, sondern er genoss es auch. Er genoss es, vollständig in seine eigenen Gedanken, seine eigene Gesellschaft versunken zu sein. Er war gut darin, allein zu sein, weil seine Eltern ihm das beigebracht hatten. Deshalb fand er es ironisch, dass sie selbst jetzt, wo er ausgezogen war, immer noch Wege fanden, seine Zeit zu kontrollieren. Dass es ihnen gut ging, wenn er allein war, aber nur zu ihren Bedingungen. Dass sie ihn immer noch zwingen konnten, Tee zu trinken, die Familie zu besuchen und sich jetzt mit einem Mädchen zu verabreden, das er noch nie getroffen hatte.

Er hatte gedacht, dass die seltsame Beziehung, die er zu seinen Eltern hatte, mit dem Ende der Abhängigkeit von der Kindheit vergehen würde: wenn er aufhörte, unter ihrem Dach zu leben, würde er endlich frei von ihrer Kontrolle und ihren Werten sein.

Offensichtlich nicht.

Er hatte klare Anweisungen erhalten, sich für das Date gut anzuziehen. Er hatte eine elegante Hose und ein graues Hemd angezogen, die er aus praktischen Gründen bis zu den Unterarmen hochgerollt hatte. Er hielt eine Tasse Kamillentee in der Hand, die Finger um die heiße Keramik gewickelt. Mit schnellem Herzen starrte er aus seinem Fenster in den Himmel dahinter. Immer noch.

Weil er noch fünf Minuten Zeit hatte, bis seine Mutter auftauchte und ein Brief von Ginny Weasley noch nicht eingetroffen war.

Vor einer Woche, als seine Mutter einen Termin für ein Treffen mit Astoria festgelegt hatte, hatte er Ginny geschrieben, um nach einem Bild von Isobel zu fragen. Er hatte selbst nur zwei oder drei Bilder gehabt, und sie waren am Tag seines Prozesses mit dem Rest von Bellys Besitztümern verschwunden - als seine Mutter "aufgeräumt" hatte. Aber er war sich sicher, dass das Weasley-Mädchen eins haben würde, und wenn nicht, dann einer von Bellys anderen Gryffindor-Freunden. Es hatte etwas mit dem Ego zu tun, das er nicht früher gefragt hatte.

Er hatte fünf Entwürfe gebraucht, um den Brief auf eine angemessene Höflichkeit zu reduzieren - zum einen, um sich zu zwingen, die Vornamen von Ginny und ihrem Bruder anstelle eines der kreativeren Spitznamen zu verwenden, mit denen er sie in der Schule geschmückt hatte. Er hatte gehofft, dass diese Höflichkeit zu seinen Gunsten wirken würde, aber Ginny nahm sich Zeit, um zu ihm zurückzukehren, also wusste er es nicht. Es war möglich, dass sie wütend auf ihn war, dachte er; beschuldigte ihn für Bellys Tod. Vielleicht hassten ihn auch alle ihre anderen Freunde mehr denn je.

Dann warf er - mit einem Aufschrei - seinen Becher in die Spüle und schlug das Fenster auf. Wie auf Befehl fegte eine Eule in Richtung seiner Wohnung. Er streckte einen Arm aus, um einen Umschlag vom Fuß des Vogels zu nehmen - und tatsächlich war sein Name in einer Schleife geschrieben, die er nicht erkannte.