Pit Stop

Capítulo 23: Buzz (matar)

Como la mayoría de las personas que habían sido ghoulificadas durante la Gran Guerra y sobrevivieron tanto tiempo, Raúl había pensado que lo había visto todo. Lo mejor, lo peor y lo más extraño coincidió con sus años de historia vagando por los páramos. Para pensar que nada más podría sorprenderlo hasta tal punto, aquí viene Courier Six; un borracho amargo de un hombre puliendo un arsenal oculto de ojivas nucleares sin detonar.

El necrófago se había sentido tentado en ese mismo momento de disparar al mensajero. Sin embargo, entendió que había más en el mensaje. Ese mensaje se hundió más y más profundamente que lo fastidiaba cada dos horas. Le dificultaba concentrarse en lo que estaba haciendo.

Raúl se reclinó para despejar la cabeza y poder concentrarse. Y tal vez murmurar una oración agnóstica a Jesucristo, aunque solo sea para sentirse un poco mejor. Frente a él, en su propio garaje en medio del árido desierto del condado de Clark, estaba la motocicleta sin terminar que había sido su proyecto paralelo más reciente. Sin duda, el helicóptero que Boss secuestró se había ido a la basura. El otro, su propia máquina personal que Velvet fotocopió con su alucinante thingamajig, se sentó en su garaje después de una minuciosa revisión de mantenimiento de rutina. Este nuevo que había comenzado a reconstruir no había sido demasiado difícil. Sin embargo, el peso de más de una docena de armas nucleares en vivo sentadas en la División hizo temblar sus manos sucias y fantasmales.

"Concéntrate, cabrón ", se ordenó a sí mismo.

Encendió el motor. Y ahí estaba. Ese molesto zumbido. Tenía que ser la batería; no parecía haber otra fuente. O tenía que recargarlo o tenía que encontrar uno nuevo. La última opción era, de manera realista, la más factible en este momento.

" Puta ..."

Raúl no estaba de humor para caminar millas por los áridos páramos en busca de una nueva batería de motocicleta. Decidió revisar sus gabinetes en busca de pintura.

¿Qué dijo la hija Yang sobre su propio helicóptero? 'Abejorro', lo llamó. El ghoul suspiró; esperaba que la chica fuera lo suficientemente inteligente como para saber que un motor saludable aceleraba más como una motosierra que como un avispón. Además, ¿era amarillo o negro? Apenas podía recordar los detalles. Además, la pintura que había almacenado se había secado por años de desuso o se había gastado en algún otro proyecto olvidado. En cambio, lo que pudo conseguir fue una lata de deslustre, un poco de laca, solventes caseros, queroseno, gasolina, diluyentes de pintura, básicamente.

Raúl se encogió de hombros. Podría también. Mejor sin óxido que sin pintura.

Quizás debería llamar a Boss. Solicite una tarifa. Después de todo, si quería ir hasta el final para un regalo sorpresa de disculpa, también podría contribuir. No como si fuera pobre. Si el hombre tuviera los medios y los recursos para restaurar todo un arsenal nuclear, entonces podría gastar un par de mil dólares para un trabajo de pintura, piezas adicionales y tal vez también una batería nueva.

O quizás debería simplemente aguantar su orgullo y pedir perdón a los pequeños diablos . Dios sabe que el Mensajero lo decía en serio.

El vasto subterráneo de New Vegas era un laberinto oloroso que Six no era ajeno. Para él era un segundo mundo, aunque sin el calor abrasador, el ocasional diablo de polvo o la cantidad casi infinita de espacio abierto que era su elemento. Entró a través de la rejilla de alcantarillado a menudo ignorada detrás del Atomic Wrangler y navegó por el laberinto lleno de aguas residuales hacia uno de los canales principales que serpenteaban a través del vientre de la ciudad.

Fue a través de esta ruta que evitó la presencia cada vez mayor de NCR en su camino de regreso al Strip. O más bien, el sótano cavernoso que el difunto Robert Edwin House había construido debajo del Lucky 38 para coordinar su ejército de robots. Ahora ese ejército de robots estaba sentado en sus depósitos subterráneos; actualizado, pulido, rearmado y recalibrado para responder a las órdenes de otra persona.