Flightless Bird || l.s. español

nueve

Louis / Presente

Hice la cena de Jeffrey en mi casa. No era nada del otro mundo, sólo sopa de espinacas y tortellini. Se resistió a los carbohidratos diciendo que tenía que vigilar su silueta, pero lo devoró igualmente.

Después de la cena, fisgoneó descaradamente en mi piso mientras yo preparaba café y té en la cocina. Sus dedos rozaron los lomos de los libros de mi estantería. La mayoría eran biografías y memorias de bailarines de ballet y futbolistas famosos, pero también tenía algunos clásicos -Don Quijote era mi favorito- y algunos misterios y thrillers selectos.

Dejé una bandeja en la mesa de centro. Encontró mi equipo de música y puso un canal de jazz suave que encontró en la radio por satélite. No era mi favorito, pero no me opuse.

Nos sentamos uno al lado del otro en mi sillón de poliéster. Mis muebles eran baratos pero no estaban en mal estado. Ya era demasiado mayor para las instalaciones destartaladas de la vida estudiantil, pero no lo suficiente para empezar a invertir en serio en el diseño de interiores. No mencionó el aspecto del lugar, pero le impresionó que tuviera un piso en el centro de la ciudad sin compañero de piso.

Jeffrey no era mala compañía. Era atento y burbujeante, encontrando humor en cada situación, lo cual era una buena cualidad para conocer a alguien. Su pelo era de ese rubio empolvado fino que sólo se ve en los niños y tenía unas largas pestañas doradas y una pequeña nariz respingona.

Aunque sólo nos separaban dos años, parecía mucho más joven que yo. Había salido del armario recientemente, cuando llegó a Londres. Al parecer, no había muchos hombres abiertamente homosexuales en Lincoln, Nebraska. No paraba de hablar de todos los clubes gay en los que había estado en Londres y de los clubes gay a los que se moría por ir. Llevaba menos de un año en la ciudad y ya se había enterado (y difundido) de todos los jugosos cotilleos gay, desde Voho hasta Primrose Hill. Era un auténtico aficionado a la escena. No le culpé por ello, pero no era realmente lo que yo buscaba, ya había hecho todo eso hace tiempo.

Me sentí más cómodo cuando cambió el tema a la compañía y a los ensayos. A los dos nos gustaba mucho Maurice y estábamos de acuerdo en que era uno de los mejores coreógrafos con los que habíamos trabajado.

Entonces, de la nada, preguntó: "¿Qué pasa entre tú y Harry? ¿Estáis follando?"

Escupí mi té. "¿Qué? No, claro que no".

Ladeó la cabeza ante mi reacción y suavizó su línea de preguntas. "¿Solíais salir juntos?"

"No exactamente. Éramos mejores amigos en la escuela. Definitivamente ya no somos mejores amigos".

"Bien. Es un capullo".

"Sí", me reí, con ganas, aunque me molestó. ¿Qué sabía este mocoso sobre Harry? Harry era un bailarín principal, un bailarín mundialmente famoso, además. A mí tampoco me gustaba, pero eso no venía al caso. Jeffrey era un bailarín del cuerpo de baile, ¡debería mostrar un poco de respeto!

"Se pasa todo el tiempo solo", dijo Jeffrey en voz baja, con esa forma socarrona y chismosa que tenía. "No habla con nadie. ¿Por qué está aquí? Si nos odia tanto, ¿por qué no se quedó en Moscú?"

"Es inglés. Esta es su casa", dije acaloradamente.

"No actúa como tal. Actúa como si nos estuviera haciendo un enorme y jodido favor al estar aquí. Ni siquiera creo que sea tan bueno".

Me llevé los dedos a las sienes. "¿Quieres un whisky?"

"¿Tienes algo más ligero, como vino blanco?"

"No", respondí secamente.

"Vale, tomaré un whisky, con Pepsi o Coca-Cola, si tienes".

Le preparé un trago a Jeffrey y le devolví el mío antes de servirme otro. Cuando me volví a sentar, Jeffrey me puso la mano en el muslo.