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5 jours..
5 jours que Moussa est aux soins intensifs..
Les médecins gardent espoir malgré la lourde opération qu'il a eu. Ils ne peuvent pas définir les séquelles qu'il a.. il faut attendre qu'il se réveille.
C'est dur.. C'est un lourd fardeau à porter et ça je m'en rends compte chaque jour..
Chaque seconde..
Chaque minute..
Chaque heure..
J'ai peur de fermer les yeux.
J'ai peur de moi aussi m'en aller.
Mais en vrai.. je sais que ça serait beaucoup plus faciles pour ce qui m'entoure..
Je leur enlèverai sûrement une charge..
Je leur enlèverai sûrement un problème..
Alors.. parfois j'essaie.. mais je me réveille rapidement lorsque les images de l'accident me reviennent..
Mon psychologue parle d'un stress post-traumatique.
Aujourd'hui, ma mère n'a pas pu venir me voir car elle devait emmener mon père à l'un de ses rendez-vous. J'ai donc passé la journée seul.
Il est 18h34 et le dîner est censé arriver dans quelques minutes.
Je passe les chaînes de la télévision.
La porte s'ouvre et je vois un autre lit entrer dans ma chambre. Les infirmières préparent le patient que j'observe.
Une jeune fille avec un bandage autour de la tête.
Infirmière — Bonsoir monsieur Buati !
— Je vous ai déjà dit de m'appeler par mon prénom.
Elle rit.
Infirmière — Je vous présente votre nouvelle voisine de chambre : Manon.
Elle me salue par la main.
Infirmière — Vous n'aurez à la supporter que quelques semaines vu que vous sortez bientôt.
Manon — Je suis pas chiante, t'inquiètes.
Infirmière — Bon, je vous laisse. On vous emmène bientôt vos plateaux, dit-elle en sortant de la chambre.
Je vaque à mes occupations pendant que la jeune demoiselle s'amuse à sortir des cahiers.
— Je veux bien qu'on soit dans la même chambre mais par contre fais moins de bruits.
