Que feo se siente el gris viento de
la desolación
Y que solitaria se oye la regadera
abierta, en esa vieja recamara
oscura
Y todos los estúpidos atuendos
que los estúpidos usan
Una carcajada por eso, una muy
sincera
Pues sin en mis merinas escribiera
escribiría eso y pediría muchas cosas
Pediría perder el tiempo
Pediría presumir que nuestras derrotas
fueron nuestras malditas felicidades
Y pediría escribir un libro de tu falla
existencial
No pediría la cuenta de la ingrata
vida, maldita
Cállate mujer! y pásame otra botella de
Whisky
Digámosle a la vida que nos quedaremos
otra noche en este hotel
Gritemos... que vigorizante es estar cerca
de la muerte!
Y conversemos sobre quien escribió
la senda del perdedor
Pues somos el necesitado placebo
de la redención
Somos los que convertimos a la vida
en arte con nuestras tantas equivocaciones
con nuestros hermosos
Fracasos!
Perdamos un segundo mas!
PARA BUKOWSKI
