Por las sombras de aquéllas personas invisibles, para aquellas hojas que caminan por el viento de aquéllas memorias imposibles, de aquéllas que recuerdan la brisa de una tarde grisácea por la innumerable belleza muda, viendo como se derrite el mundo atreves de las ventanas. Somos lo que somos. Sombras acaecidas por el inhóspito sentimiento de la inmutabilidad Siempre escribiéndole poemas a la opulencia misma
"Quién contiene a la diversidad y es la Naturaleza quién es la amplitud de la tierra y la rudeza y sexualidad de la tierra y la gran caridad de la tierra". Contó una vez Whitman al cosmos porque el sabia la verdad. Por que cuanto mas dure la inmensidad, mas tiempo se nota la ausencia de la razón, de la deriva. de la ultima bengala disparada a lo hondo de una voz que grita cien muertes por cada bala, que predica cien guerras por cada discurso de cada dirigente mundial
Y que en nuestros huesos esta atrapado el beso del pecado, breves nociones del Arte in decoroso "Cuidado con aquellos que buscan constantes multitudes; no son nada solos. Cuidado con el hombre corriente con la mujer corriente. Cuidado con su amor. Su amor es corriente, busca lo corriente". Esas que llaman personas normales, esas de las que hacen en fabrica, incómodas tendencias disparadas a la rutina a acabar con lo que significa vivir, amar, sentir... odiar
Gingsberg tenia razón la poesía debe ser sin falsedad como un aullido. Excelso contraste con el disonante sistema. La suicida caída de una estrella, de la deriva, de la ausencia de razón. Mentes sin cuerpo, ángeles sin demonios. El viejo arquetipo llevado por el viento es el mismo sueño que cae sin gravedad avistado por hombres que odian a los hombres. Una única humanidad perdiendo cada vez su humanidad -¿Cómo podemos ser tan cobardes teniendo una vida tan corta?
Si por entrar dócilmente en esa buena noche se nos acaban los poetas, jamás echaremos de menos las Flores del mal y mucho menos se terminara la poesía. Porque la mujer es poesía encarnada, porque poesía es el odiar, porque poesía es volar, porque poesía es morir, porque poesía es el whisky, porque poesía es vivir de tal modo que la muerte nos tema... porque la vida esta echa de placeres, pero la muerte es la misma aclamación del arte. La mejor forma de arte!
