São apenas quatro horas, mas é inverno e o sol já se pôs. Nenhuma nuvem reflete mais seus raios oblíquos no céu límpido e gelado, mas o ar está tingido de uma leve cor rosada que ainda brilha no solo coberto de neve. Moro sozinho em uma casinha perdida em um lugar imenso e solitário. Nenhum eco de vida me atinge. Diante dos meus olhos a planície desolada está coberta de branco, e no topo das pequenas colinas íngremes de onde a neve vem, mais rara aqui do que em terreno plano, existem apenas algumas manchas pretas que apareceram sob o efeito do sol do sol. meio-dia. Alguns pássaros atacam o gelo duro que cobre os lagos com seus bicos; congelou incessantemente.
Estranho estado mental meu. Estou sozinho, absolutamente sozinho no mundo, o flagelo do destino acabou com a minha vida. Sei que vou morrer e me sinto feliz, alegre. Sinto meu pulso bater forte e coloco minha mão mole em minha bochecha febril. Uma mente viva e leve está se mexendo em mim, emitindo os últimos sinais de vida. Nunca mais verei as neves de um novo inverno, nunca mais sentirei, eu sei, o calor revigorante de um novo verão, e com essa certeza começo a escrever minha trágica história. Certamente, uma história como a minha deveria desaparecer comigo, mas um sentimento indefinível me empurra, e estou muito fraco no corpo e no espírito para resistir ao menor impulso. Quando a vida era vigorosa em mim, tinha certeza de que seu horror sacrílego tornaria impossível contar essa história, mas desde agora eu morro, profano o terror místico que ela inspira em mim. Esta é a floresta das Eumênides, onde apenas os moribundos são admitidos. E agora Édipo vai morrer.
Mas o que estou escrevendo? Preciso focar minhas ideias. Não conheço ninguém que vá ler estas páginas de capa a capa, exceto você, meu amigo, que as receberá quando eu morrer. Não vou dedicá-los apenas a você, porque terei prazer em guardar a memória de nossa amizade de uma forma que seria impossível se você fosse o único leitor do que vou escrever. É por isso que contarei minha história como se a dirigisse a todos.
Muitas vezes me perguntou a causa desta minha reclusão, destas lágrimas e, acima de tudo, deste silêncio impenetrável e hostil. Vida longa, não me atrevo a fazer isso. Morrer desvenda o mistério. Alguns folharão despreocupadamente estas páginas, enquanto você, Woodville, meu querido e terno amigo, as achará cativantes. Eles preservam as preciosas memórias de uma filha com o coração partido, que na hora da morte ainda sente o calor de sua gratidão. Sim, eu sei, suas lágrimas cairão sobre essas palavras que narram meus infortúnios e, enquanto eu continuar vivo, agradecerei sua compaixão. Mas basta! Vamos começar esta história. Será a minha última tarefa: espero ter forças para o levar a cabo. Não tenho nenhum crime a confessar. Serei facilmente perdoado por minhas faltas, que não vêm de uma má intenção, mas sim por uma falta de discernimento. Acredito que poucos poderiam se orgulhar de ter sabido, por outra conduta ou por um julgamento mais correto, evitar os infortúnios de que sou vítima. A necessidade, a necessidade terrível dirigiu meu destino. Seria necessária outra energia, maior do que a minha, mais poderosa, suponho, do que qualquer força humana, para quebrar as correntes invencíveis que me prendiam ... Eu, que estava animado apenas pela alegria, possuído para sempre por um amor ardente e que ele adorava o bom: aqui estou infeliz e prestes a morrer. Mas não falemos mais de mim, nada está escrito ainda. Procuremos deixar de lado os sentimentos agora dolorosos, sombrios e sombrios para lembrar os de ontem, mais intensos. Por outra conduta ou por um julgamento mais acurado, evito os infortúnios de que sou vítima. A necessidade, a necessidade terrível dirigiu meu destino. Seria necessária outra energia, maior do que a minha, mais poderosa, suponho, do que qualquer força humana, para quebrar as correntes invencíveis que me prendiam ... Eu, que estava animado apenas pela alegria, possuído para sempre por um amor ardente e que ele adorava o bom: aqui estou infeliz e prestes a morrer. Mas não falemos mais de mim, nada está escrito ainda. Tentemos deixar de lado os sentimentos agora dolorosos, sombrios e sombrios para lembrar os de ontem, mais intensos. Por outra conduta ou por um julgamento mais acurado, evito os infortúnios de que sou vítima. A necessidade, a necessidade terrível dirigiu meu destino. Seria necessária outra energia, maior do que a minha, mais poderosa, suponho, do que qualquer força humana, para quebrar as correntes invencíveis que me prendiam ... Eu, que estava animado apenas pela alegria, possuído para sempre por um amor ardente e que ele adorava o bom: aqui estou infeliz e prestes a morrer. Mas não falemos mais de mim, nada está escrito ainda. Tentemos deixar de lado os sentimentos agora dolorosos, sombrios e sombrios para lembrar os de ontem, mais intensos. quebrar as cadeias invencíveis que me prendiam ... Eu, que era animado apenas pela alegria, possuído para sempre por um amor ardente e que adorava o bem: aqui estou eu miserável e prestes a morrer. Mas não falemos mais de mim, nada está escrito ainda. Procuremos deixar de lado os sentimentos agora dolorosos, sombrios e sombrios para lembrar os de ontem, mais intensos. quebrar as cadeias invencíveis que me prendiam ... Eu, que era animado apenas pela alegria, possuído para sempre por um amor ardente e que adorava o bem: aqui estou eu miserável e prestes a morrer. Mas não falemos mais de mim, nada está escrito ainda. Procuremos deixar de lado os sentimentos agora dolorosos, sombrios e sombrios para lembrar os de ontem, mais intensos.
