Sei que se repete,
Mas finjo não fazer ideia.
Parece tão inédito,
Mas é mais uma prosopopeia.
As árvores não pedem por chuva,
Os versos não nascem de lugar algum.
Às vezes transparece mais que o ideal,
Mas crio réplicas, nada incomum.
O improvável tão poético,
Caminho só até os limiares.
Afundo em poças d'água
Enquanto espero por mares.
Tudo é sempre rascunho,
Nada é definitivo.
Sei que são apenas miragens,
Mas me contento com o contemplativo.
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02/01/2022
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Estou Cheia
PoetryMais uma coleção de escritos sobre o que ninguém quer saber e eu insisto em escrever.
