Não é mais como uma facada,
Agora é só um leve incômodo,
Como um breve furo de agulha.
Me acostumo.
Não é mais como um aperto
Na boca do estômago
Toda vez que me lembro
Que nunca poderá ser.
É apenas um incômodo,
Me acostumo.
É como um cisco no olho,
Por isso as lágrimas esporádicas.
<·>
20/01/2019
[!-- Sem rimas, mas é isso daí mesmo --]
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Estou Cheia
PoesíaMais uma coleção de escritos sobre o que ninguém quer saber e eu insisto em escrever.
