Trente-six

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Malheureusement je connaissais la fin de cette histoire.
On l'a connaissait tous.

Il était sa propre arme, sa propre bombe, il n'avait pas besoin d'objet destructeur; quand ses yeux passait aux noir noyer par de multiples vaisseaux sanguins qui ornait son regard, il était hors de contrôle.

C'est comme si je parlais à un mur.

Alors mes cris ne changeait rien.

Mes coups l'indifférait.

Et la détente fut presser.

Ce n'est pas un assassin.

Non non, Rafe n'est pas un meurtrier.

Les images défilaient au ralenti.

Un deuxième coup de feu répondait au premier.

Trop flou.

l'ataraxie/rafe cameronOù les histoires vivent. Découvrez maintenant