JohnLock - One-shot

Au revoir Sherlock

La balle fuse dans l'air. La scène s'arrête. Dans sa tête, tout se passe au ralentis. Il peut la voir voler dans l'air, mais il ne peut pas bouger. Il entend un cri, son nom, hurlé durant une éternité. Il ressent chaque muscle, chaque veine touchée par la balle, alors qu'elle entre dans son corps. Logée en plein milieu de son coeur, il n'a pas le temps de se réfugier dans son palais mental. 

Le corps de Sherlock Holmes tombe en arrière. Il expire une dernière fois. Une larme coule de son oeil, qui reste fixé sur le visage torturé de son bloggeur. Il n'a pas le temps de dire qu'il est désolé. Qu'il l'aime. Qu'il aurait aimé rester. Son regard s'éteint. 

Sherlock Holmes est mort.

- Sherlock... Sherlock, je t'en pris. Dis quelque chose. Sherlock...

Les policiers s'occupe de l'assassin. Lestrade est debout, à côté de Watson. Il passe une main sur son visage, alors qu'il commence à réaliser la situation. Il tourne la tête, Mycroft vient d'arriver. Après tout, c'est lui qui avait confié cette enquête à son petit frère. Il regarde fixement le corps. Tout son univers s'effondre autour de lui. Il garde un visage neutre, mais tout dans son esprit hurle, et pleure. Il revoit clairement son petit frère, encore un enfant avec des rêves, qui voulait être un pirate.

Soudainement, la vision devient trop pour lui. Il s'en va, ne regarde pas en arrière. Il ne peut pas. 

Les jours suivant se déroulent comme dans un brouillard. Molly n'a pas pu faire l'autopsie, pleurant à chaude larme, incapable de regarder le corps pâle. 

Mme Hudson est restée enfermée chez elle, n'osant monter à l'étage, ne voulant rien déranger des affaires de son locataire. 

Mycroft est allé voir ses parents, leur annoncer cette nouvelle qui allait briser leurs vies. Le visage grave, le regard fermé, incapable de regarder sa mère s'effondrer, et son père pleurer, pour la deuxième fois de sa vie. 

Lestrade a dû finir l'enquête, attrapant plusieurs fois son téléphone pour appeler le détective, se souvenant soudainement qu'il ne pouvait plus le faire. 

L'enterrement était sobre, quelques personnes présentes. Mycroft avait choisit de rester derrière, parapluie à la main, cachant ses larmes dans la pluie. Lestrade tourna la tête, le coeur brisé par cette vision. Il s'approcha de lui, couvrant l'homme avec son parapluie noir.

- C'était un homme bien.

Mycroft hocha la tête. Il ne savait pas quoi dire, et puis, il le savait déjà.

- Ce n'était pas de votre faute. Il aurait enquêté, que vous le vouliez ou non. Vous n'êtes pas responsable.

Il tourna la tête vers le lieutenant. En revanche, ça, ce serait un peu plus compliqué de le convaincre. Il ne cessait de se répéter les évènements qui avaient menés à ce jour funeste en boucle, imaginant tous les scénarios possible dans lequel son petit frère survivait. Mycroft baissa la tête, incapable de parler. Il laissa Lestrade le réconforter, à sa façon un peu maladroite. 

La cérémonie se termina, les Holmes rentrèrent ensemble. Lestrade et Molly se retrouvèrent seuls devant la tombe.

- Est-ce que tu l'as vu ?

- Pas depuis que.. que... Sher-Sherlock est mort. 

Lestrade soupira. Personne n'avait eu de nouvelles de John. Il était toujours absent quand on sonnait chez lui, Rosie également. Il n'était même pas venu à l'enterrement, malgré les messages à répétition qu'on lui avait laissé.

- Bon, ça suffit. Je vais traquer son téléphone.

Molly voulut le retenir, préférant laisser l'espace nécessaire au docteur, mais le policier n'était pas du même avis. Il avait vu l'état de John se détériorer après la fausse mort de Sherlock, puis celle de sa femme. Il savait que l'homme avait du mal à gérer ce genre de grande peine. Sauf que cette fois-ci, le détective ne serait pas là pour l'aider à revenir sur le droit chemin.