Perdí la noción de muchas cosas, aveces parece que las horas pasan en cuestión de segundos; pienso constantemente en frases que puedan significar algo en concreto que no llego a definir lo que es. Realmente nose lo que busco decir cuando empiezo a escribir, solo lo hago, las palabras van apareciendo entre sentidos al azar, constituyen párrafos repletos de vacío, las carencias tienden a transformar a las personas, creo que por eso veo tantas formas cuando cierro los ojos, los colores se disparan cuando no tienen que hacerlo y dibujan rostros en la oscuridad, aveces también cuerpos amorfos o miradas desviadas de seres transparentes, me da miedo la mayor parte del tiempo pensar en las cosas que pienso, me asusta ser otro preso de sus pensamientos porque de tanto expresarlos en mi escritura pasaron a escribir en mi cabeza. Ahora y todos los días las palabras aparecen sin ningún sentido cuando las personas hablan, voy anexando lo que dicen a la par de las cosas que veo o siento, de esa forma género estímulos visuales, auditivos y sensoriales entre tantos otros que vuelven mi mente una máquina de escribir que parece nunca cesar. Creo que nunca va a parar, quizá si lo haga, no lo sé, es difícil pensar cuando todo el tiempo lo haces, o cuando ni siquiera pensas y el acto de hacerlo se fue automatizando al punto de volverse algo que haces por inercia, como un reflejo a priori que aprendiste después de solo callar, el subconsciente busca defenderse del silencio por eso lo vuelve un ruido que pueda procesar, ahora el silencio se volvió ruidoso, necesito sonidos que pueda referenciar a la hora de dormir porque no soy conciente de las veces que lo estoy haciendo, ya no se dormir, olvidé como descansar pero eso no se olvida, entonces ¿Por qué ya no descanso? Quiero hacerlo pero me resulta imposible, busco sanar pero no encuentro la herida, siento una hemorragia de versos que van desangrando mi alma a la par que los suelto, pongo un poco de mi en cada renglón, extraigo un poco de mi escencia, juego con las terminaciones o significados, balbuceo poesía con el afán de no hacerlo. Siento una daga atravezandome el pecho, las palabras causan efectos mucho peores que cualquier sensacion de dolor fisica. Se siente errado decir sensaciones fisicas porque va mas alla este proceso, se explicaria quiza como una experencia que no requerie contacto con la materia porque es capaz de recrear atomos de nada en un suceso tangible, una accion del vacio y lo que implica. ¿Cuando fue posible que el vacio accionara? no tiene sentido porque no lo requiere, se vuelve una reliquia, avanza y vuelve en un bucle constante. Se dicipa.
