+7 906 544 ** **
«Подойди к окну, пожалуйста. Я должен видеть, что с тобой всё хорошо.»
Пробежавшись глазами по высвеченному окошку на экране мобильного, я ощутила пульс в самом горле, напрочь пересохшем. Написать подобное мог только один человек.
+7 906 544 ** **
«Не вздумай спускаться»
Штору я отдернула на автомате, однако, сколько бы ни вглядывалась во двор, пытаться рассмотреть хоть что-то было бесполезно. Пришлось выключить в комнате свет, чтобы блики на стекле наконец исчезли, а догадки подтвердились — Кирилл.
Осталось только надеть гольфы, свитер по колено, усесться на подоконник и с дохуя философским, устремлённым в закат взглядом грустно водить пальцами по стеклу. И чтоб Алсу на фоне, чтоб как в клипе.
Настюша
«Ты с ума сошёл?!»
Блять, как-то грубовато. Я вцепилась взглядом в высокую фигуру, мысленно прижимая его к наверняка мокрой скамейке. Не уходи. Не сейчас.
Он нервно вздрагивает и лицо слабо подсвечивается телефоном. Я не могу разобрать, хмурится он или улыбается, попутно проклиная то, что в пятом классе выбрала в подарок вместо подзорной трубы новый велосипед.
Нахуй бы он был нужен.
+7 906 544 ** **
«Очевидно, да. Не злись. Я очень за тебя переживал»
За облегчённым выдохом следует очередной тупой ответ.
«Почему ты не написал мне рань…»
В пизду. Как влюблённая пятиклашка какая-то.
«Там холодно, езжай д…»
Мамаша-Шевченко, ещё лучше. Видимо, мой мозг не способен сгенерировать что-то между тринадцатью и пятьюдесятью годами, уходя в крайности.
«Я сейчас выйду…»
Ага, блять. Надену белую майку и как Брюс Уиллис сигану с четвёртого этажа, попутно расхлестав стеклопакет для зрелищности. В любом случае, это более выполнимо, чем проскользнуть мимо отца в прихожей.
Настюша
«Тебе придётся ехать домой, потому что, если в окно выглянет отец, переживать придётся уже мне»
Он не отвечает. Читает смс и убирает телефон в карман, потому что лучше моего знает, что написать я хотела не это.
В кино бы выглядело романтично. На деле неловко и до больного обидно. Я действительно не хотела, чтобы он ушёл. Не хотела потерять его из вида, пусть и весь вид составляли размытые темнотой очертания пальто и иссиня-чёрной макушки. Злилась на себя же из-за неприкрытого эгоизма, из-за неспособности хоть как-то передать ему свои чувства, потому что… ну не сердечки же мне на стекле рисовать. Не махать рукой, как идиотке.
