Percy Jackson en... ¿Percy Jackson?

¿Pero qué te hicieron, Listilla?

Había estado teniendo un "agradable" sueño en el que una diosa malvada me secuestraba, me borraba la memoria y me arrojaba a la otra punta del país para que peleara contra gigantes al lado de una legión de romanos o algo así, cuando me despertó la voz de Grover N.

—Percy—llamó.

Abrí los ojos molesto. Nada se veía muy bonito. Estaba recostado en una camilla, dentro de una especie de carpa abarrotada de gente que parecía un cochino hospital provisional puesto por el ejército.

Supuse que era la enfermería del campamento este mundo. Eso... o la Casa Grande parecía un campo de refugiados.

—Que alivio que estes vivo—seguía diciendo Grover.

Cuando lo miré, el sujeto estaba vestido únicamente con un peto de combate griego de cuero, con una daga enfundada a un lado del pecho y una correa sosteniéndolo del hombro izquierdo hasta el lado derecho de la cintura.

—¿Qué Hades traes puesto?—pregunté mientras me reincorporaba, bastante molesto de que las estúpidas Moiras hubiesen puesto a dormir.

Mientras miraba a mi alrededor me quedó muy claro que era la enfermería. Estaba repleto de personas lastimadas, "chicos" de unos dieciséis años... claro que en este mundo tener dieciséis de hace ver como un sujeto de treinta.

La expresión de Grover era sombría.

—¿Qué acabas de decir?

Descarté la pregunta con la mano.

—Sólo me meto en todo este rollo griego—respondí—. ¿Dónde se supone que estoy?

—Es la enfermería—dijo Grover—. Estuviste tres días inconsciente.

Y una vez más, tenía muchas preguntas que hacer: "¿Por qué rayos estuve inconsciente tres días si esa estupida vaca no me tocó ni un pelo?" "¿Por qué este lugar parece un campo de refugiados?" "¿Por qué las Moiras me odian?"

—Ah, bueno...—dije mientras me ponía de pie.

Grover se veía preocupado.

—Oye dime, Percy, ¿recuerdas qué pasó?

"Oh, claro. Los problemas empezaron el día de mi nacimiento... Ah, te referías a la Vaca Mala. Bueno, básicamente un trío de viejas malvadas me secuestraron, me aventaron a este universo y ahora tengo que volver a vivir todas las cosas que ya había echo, pero más feo y con menos presupuesto del que me gustaría.

—En resumen... un toro mató a mi madre y tú eres un sátiro.

Grover me miró fijamente.

—No... no luces muy sorprendido... o dolido.

Me encogí de hombros.

—Eh lidiado con cosas similares antes, créeme.

Me puse de pie, deseando estar en cualquier otra parte menos allí. Al menos me alegraba de que la Annabeth de este mundo no hubiera estado allí cuando desperté, hubiera sido raro... en incómodo.

—Hice lo que pude, lo prometo—se lamentó Grover con arrepentimiento—. Pero sólo soy un protector de Nivel uno. Aún no tengo mis cuernos.

—¿Qué?

—Dije que...

—No, eso sí lo entendí.

Me sobé las cienes, estresado. "¿Protector de Nivel uno? ¿Aún no tiene sus cuernos? ¿Los mismos cuernos que los sátiros tienen al nacer? ¿Acaso los sátiros de este mundo se creen alguna clase de... personajes de videojuegos o algo así?"