XXXVIII

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Vola, dove un vento di ossa scuce le coperte di ebbri mendicanti e in casolari buii giovani Lucifero senza corona si pascono deliranti di scarne dosi.

Vola, dove puoi udire stralci di rituali dannati pronunciati sottovoce, ronzanti come vespe annidate nel pattume, dove il canto della morte viene urlato da negri e paria intenti a smezzarsi metadone impuro.

Verrai allora seppellito vivo in una fossa comune, posseduto dai cento demoni della fame.

Ma ecco, se potrai volare, ti porgerà un negromante la sua rossa Mano Destra.

- Zhu Wuneng

I Sepolcri Di CopenaghenDove le storie prendono vita. Scoprilo ora