Estoy muerto querida

"Irreparable"

No me siento orgulloso de esto a lo que llamo vida, de ser criado por mis heridas que acostumbran a ser duras conmigo, culpándome de existir así como yo he culpado a mi madre por haberme traído para esto, pero no es su culpa, nunca es culpa de nadie más, solo mía... - esta dosis de mierda no está funcionando – vuelvo a quejarme de mi deplorable situación ante alguien que de nuevo no me escucha – date tiempo para mejorar – responde con dulzura - estoy harto de esperar a sentirme cómodo, estoy harto de que minimicen mi caos y lo conviertan en el desorden de un cuarto en un domingo, mi madre no arreglará este chiquero por mí así que mejor cierra tu puta boca, crees saber más que yo y te pones por encima de mi autoestima con esos aires de voluntad, siempre repitiendo la misma mierda psicológica cada maldita cita, ¿no hay algo más que pueda decirme? – vaya mierda de periódico – desato mi ira de la semana en la pobre psicóloga que ha decidido soportarme otro año más.

- Esto no está funcionando – replico mientras en mi cuello aumenta el dolor y mis piernas se mueven como si de ello dependiera mi vida

- Es cuestión de tiempo, en algunos tarda más – responde mi psicóloga manteniendo su tono dulce

- ¿usted realmente cree esa mierda? – me abalanzo hacia el frente cambiando mi posición – cada fin de semana vengo con usted, le repito la misma mierda y le digo que los deseos de morir cada vez empeoran, usted me dice que soy duro conmigo mismo, me receta nuevas pastillas para controlar mi dolor que solo empeora y añadido a eso aumenta mi dosis de antidepresivos ¿Cómo puede seguir creyendo que esto cambiará?

- Todos tenemos decaídas - insiste en su optimismo que me parecía molesto 

- Pues soy un puto cojo – respondo con furia

- Estas siendo muy duro contigo mismo – responde tranquilamente como si hubiese ignorado mi reciente alegato sobre ello 

- ¿usted siquiera está escuchándome? – mi ira se torna en frustración de enterarme que ni siquiera ella puede tomar mi caos enserio

- has hecho cambios en tu vida, es difícil aceptar el cambio cuando se está acostumbrado a un solo estado, debes darte tiempo para adaptarte a lo que has cambiado - responde sin titubear como si su posición fuese inquebrantable 

- lo siento doc...  pero los cambios de los que habla no son nada agradables - respondo con frustración 

- ¿Por qué dices que no? - pregunta poniendo esa mirada de siempre 

- Al menos antes podía hacer sonar esta mierda como un buen chiste - respondí - ahora cuando intento ser gracioso con esto la gente no para verme con ese rostro de lástima... como si fuera un animal enfermo – me recuesto retomando un poco el control – ahora ni siquiera puedo sonreír para hacerle creer a los demás que estoy bien... me siento desnudo

- Dejaste de ocultar todo tras una máscara y te has expuesto, es un avance lo creas o no

- Tuve que irme de la casa de mis padres porque estaba hartándolos de mi negatividad - alegue 

- Estaban preocupados por ti - responde

- Estaban preocupados de su propia estabilidad, mi madre se preocupaba y mi padre arremetía contra mi llamándome cobarde y desagradecido, haciendo que mi vida fuera un infierno peor, quejándose de que mi madre no dormía por mi culpa preocupada de que intentara tomarme de nuevo una sobredosis de pastillas o me abriera las putas venas en mi cuarto – refunfuño con molestia – todo resumido en que yo le jodía la vida a mi madre y eso jodía la vida de mi padre y a su vez hacía que el me jodiera la mía, un maldito triangulo problemático... eso es lo que son... un maldito problema