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Há sangue em suas mãos. Ele afunda nas unhas, mancha sua pele bronzeada de tal forma que as saliências e espirais de seus dedos ficam gravadas em baixo-relevo. Ela escorre por seu pulso, serpenteando em direção aos cotovelos, deslizando sob os punhos de sua camisa. Ele não planejou isso, não se preparou corretamente. Não vestiu o sobretudo de plástico nem deitou jornal. Ele não se protegeu da prova de sua violência, de sua sede de sangue.
Ele está nu e exposto mesmo vestindo terno e gravata. Ele será descoberto, descoberto em uma choupana manchada de sangue, com evidências espalhadas em seu Rolex e em seu rosto cuidadosamente conservado. Há sangue escorrendo da linha do cabelo, escorrendo pelas têmporas e ao longo da curva das maçãs do rosto. Como um pintor idoso arrastando o pincel sobre uma tela, o fluido viscoso traça os contornos de seu rosto até a mandíbula, indo até o queixo. Ele quer coçar, a sensação é excruciante, mas ele está muito consumido em olhar para as palmas das mãos ensanguentadas.
Há sangue em suas mãos. Ele afunda nas unhas, mancha sua pele bronzeada de tal forma que as saliências e espirais de seus dedos ficam gravadas em baixo-relevo. Ela escorre por seu pulso, serpenteando em direção aos cotovelos, deslizando sob os punhos de sua camisa. Ele não planejou isso, não se preparou corretamente. Não vestiu o sobretudo de plástico nem deitou jornal. Ele não se protegeu da prova de sua violência, de sua sede de sangue.
Ele está nu e exposto mesmo vestindo terno e gravata. Ele será descoberto, descoberto em uma choupana manchada de sangue, com evidências espalhadas em seu Rolex e em seu rosto cuidadosamente conservado. Há sangue escorrendo da linha do cabelo, escorrendo pelas têmporas e ao longo da curva das maçãs do rosto. Como um pintor idoso arrastando o pincel sobre uma tela, o fluido viscoso traça os contornos de seu rosto até a mandíbula, indo até o queixo. Ele quer coçar, a sensação é excruciante, mas ele está muito consumido em olhar para as palmas das mãos ensanguentadas.
Ele deveria limpar a cena, rasgar o tapete, jogar fora os móveis. Mas ninguém vai visitar o apartamento por dias, ele tem certeza. Seu único ocupante está morto, e ele não era de ter amigos ou vizinhos preocupados.
Então Patrick sai, mas não antes de vestir seu casaco, uma coisa pesada, mas luxuosa, perfeitamente na temporada deste ano, e enxuga o sangue do rosto antes de enfiar as mãos em grossas luvas pretas.
Então ele está lá fora no ar frio da noite. A cidade parece estranhamente adormecida, mas isso não pode estar certo. Esta é a cidade que nunca dorme, então por que está tão quieta? Por que não há carros nas ruas? Onde estão as mulheres vagando nas esquinas, os homens pendurados nas sombras?
Atordoado, ele vagueia pelas calçadas até que um táxi amarelo aparece. Ele acena para baixo, sobe para dentro, murmura seu endereço. Quando seu destino chega, ele joga dinheiro no taxista e corre pelo saguão antes de subir o elevador para seu apartamento.
Uma vez dentro, ele tira o casaco e depois as roupas sujas. Ele deveria se deleitar com os sucos que o ungiam, mas ele sente apenas pavor, ansiedade deslizando sob sua pele. Com os nervos em chamas, ele só pode rasgar suas roupas violentamente com os movimentos bruscos de um homem em chamas. Ele arranca até a calcinha até ficar completamente nu em sua sala de estar, com as roupas espalhadas ao seu redor.
