Il mio salvatore

3- Les maillons de la chaîne

Luna

Le réveil se fit dans un calme trompeur. Un rayon de soleil timide file à travers les rideaux de ma chambre, mais il ne suffit pas à réchauffer la fraîcheur qui s'est emparée de ma poitrine dès que j'ai ouvert les yeux. Une ombre plane sur ma matinée, lourde, oppressante. Mon emploi du temps pour la journée s'annonce chargé, mais c'est le tout premier rendez-vous inscrit sur ma liste qui me noue cruellement l'estomac : je dois aller rendre visite à mon père en prison. C'est un pèlerinage morbide que je m'impose une fois par mois. Une confrontation nécessaire, presque thérapeutique, avec le premier monstre qui avait jalonné mon existence.

Je me mis en route la boule au ventre, les mains crispées sur le volant, l'esprit assailli par des souvenirs que je m'efforce d'enterrer le reste du temps. Lorsque je franchis enfin les lourdes portes de l'établissement pénitentiaire de haute sécurité, l'odeur entêtante de désinfectant industriel et le claquement métallique des grilles me rappelèrent la dureté du monde réel. Après avoir décliné mon identité au guichet, une gardienne au visage austère m'annonce qu'il y aurait une bonne vingtaine de minutes d'attente avant que je ne puisse accéder au parloir.

Vingt minutes. Dans un endroit pareil, le temps ne s'écoule pas, il s'étire comme un supplice. Je m'assis sur une chaise en plastique inconfortable, isolée dans un coin de la salle d'attente. Pour tenter d'échapper à la lourdeur de l'atmosphère et aux regards fuyants des autres familles, je plonge les yeux dans l'écran de mon téléphone. Mes doigts font défiler les actualités sans que je n'en comprenne le moindre mot, tout mon être étant concentré sur la préparation mentale nécessaire pour affronter l'homme qui avait brisé mon adolescence.

Soudain, un mouvement fluide sur ma droite attire mon attention. Je lève machinalement les yeux, et mon cœur rate un battement.

Parmi le va-et-vient des rares visiteurs et des gardiens, une silhouette familière se dessine. Grand, les épaules larges, vêtu d'un costume sombre parfaitement ajusté qui jure avec la misère du décor, il avance d'une démarche calculée, presque royale. Je le reconnais instantanément. C'est l'un des cinq hommes de la table VIP de la veille. Le leader. Celui dont la voix grave avait fait résonner la langue italienne dans mon café. Que pouvait bien faire un homme de sa stature dans les couloirs d'une prison londonienne ?

Comme s'il avait capté l'intensité de mon regard, il tourne lentement la tête dans ma direction. Le piège de ses yeux sombres se referme sur les miens. Il ne cille pas. Il ne parut ni surpris, ni dérangé de me trouver là. Pendant de longues secondes, il soutint mon regard avec une fixité dérangeante. Aucune émotion ne transparaissait sur son visage aux traits sculptés, juste une neutralité glaciale, une aura de danger tranquille qui me fit frissonner jusqu'à la racine des cheveux. Il continue sa route vers les portes de sortie sans ralentir le pas, me laissant seule, le souffle court et l'esprit profondément troublé. Le destin avait parfois une drôle de manière de croiser les chemins qu'on croyait parallèles.

Perdue dans le tourbillon de mes pensées, je n'ai pas vu le temps passer. Plus de vingt minutes se sont écoulées, et aucune gardienne n'est encore venue m'appeler pour le parloir. Je m'apprête à me lever pour demander des comptes quand une voix masculine, trop proche, trop familière, brise le brouhaha ambiant :

— Chérie ? Qu'est-ce que tu fais ici ?

Une décharge d'adrénaline pure me traverse le corps, me paralysant instantanément sur place. Mon sang se glaçe dans mes veines. Cette voix... Je me retourne avec une lenteur douloureuse, les mains soudainement moites, pour faire face à la réalité. Steven se tient à moins de deux mètres de moi, sanglé dans son costume de juge impeccable, sa mallette de cuir noir à la main.

Mon esprit s'embrouille dans une panique noire. Que fait-il ici ? N'est-il pas censé être en voyage d'affaires à l'autre bout du pays pour une semaine entière ? Pourquoi le sort s'acharne-t-il à me priver de la moindre seconde de liberté ?