𝕿𝖎́𝖙𝖚𝖑𝖔 𝖉𝖊 𝖈𝖆𝖇𝖆𝖑𝖑𝖊𝖗𝖔 [𝕾𝖊𝖛𝖒𝖎𝖔𝖓𝖊]

17. Conversación◉

Después, todo fue un borrón.

Hermione intentaba consolar a una histérica Hannah, su criada sollozaba, temiendo mortalmente que la decapitaran por levantar su varita contra una dama noble, sin importar lo que Hermione dijera. Sorprendentemente, Isolde se había transformado en una severa comandante, que recordaba extrañamente a su marido y no se parecía ni remotamente a su alegre persona, gritando órdenes a los guardias a diestro y siniestro, esperando claramente ser obedecida.

Los guardias entraron, con el roce de sus botas en el suelo de piedra y el tintineo de sus armaduras, en los aposentos privados de la duquesa con cierta cautela, con las espadas en alto, como si esperasen que su enemigo fuese un guerrero y no una noble dama ataviada con un vestido de seda.

Lady Martonmere se mantenía rígida, envuelta en cuerdas, silenciada por la varita de Isolda, los repugnantes fantasmas de murciélagos se habían reducido por fin a un mínimo. Se mantenía orgullosa, aunque la expresión de sus ojos cambiaba entre el miedo desnudo y la ira ardiente.

Con órdenes severas de Isolde, los guardias encadenaron a lady Martonmere, encadenándole las manos y los tobillos como si fuera un criminal peligroso, antes de llevarla a las mazmorras.

"Tú, joven, mantén tu varita apuntando a ella en todo momento. Puede que sea una muggle, pero quién sabe lo que puede pasar", dijo Isolde en tono sombrío, agitando el dedo en la cara del joven Weasley.

"Sí, señora", respondió él, aceptando de buen grado la orden de su prima, aunque robó miradas de preocupación a la llorosa Hannah, sentada con el rostro ceniciento en una silla, agarrada a la mano de Hermione.

Hermione no pudo evitar suspirar, sintiéndose como si de alguna manera estuviera en el camino de los procedimientos, un extraño, un espectador, a pesar de que ella había sido la que casi había sido asesinada. Era irreal, como si estuviera apartada de todos, como si estuviera curiosamente tranquila y distante. Aunque en el fondo, algo se agitaba, como un caldero removido con vigor, pero sentía como si hubiera una pesada tapa entre su conciencia y la tormenta que se estaba gestando en su interior.

Su cuerpo estaba tenso y alerta, como si esperara otro ataque, su mente hipervigilante, haciéndola escudriñar constantemente los alrededores, con la varita preparada y la mano crispada al menor ruido.

Finalmente, aunque había pasado menos de una hora, su marido llegó a casa, y la convocatoria fue enviada casi inmediatamente por lechuza.

Cuando sus pesados pasos subieron las escaleras, acercándose a su habitación, Hermione se levantó, con las manos temblorosas -no podía evitarlo- y se arrojó a sus brazos, respirando el aroma del cuero frío, la nieve ligera y el olor a pergamino que siempre parecía seguirle. Por fin pudo permitirse sentir, asimilar que habían atentado contra su vida -la de su bebé- y que ella había escapado con vida por los pelos. Había sido demasiado confiada, desprevenida, y la muerte la había rozado. Se sintió asqueada, aterrorizada, mareada, como si hubiera tropezado con el borde de un abismo y se hubiera puesto de pie en el último momento.

Ahora podía relajarse, dejar que sus escudos cayeran, que su vigilancia disminuyera, sabiendo que él también la protegería, que la defendería de todo.

Con brusquedad, le dio una palmadita en la espalda y la envolvió en sus fuertes brazos, murmurando: "Gracias, Hannah, por salvar a mi esposa. Me aseguraré de recompensarte. No temas, siempre habrá un lugar para ti en el castillo de Lancaster".

La pobre doncella se agitó de rodillas, tratando de secarse las lágrimas. El joven Weasley había vuelto a salir de las mazmorras, cogiendo a Hannah del brazo y llevándosela con suaves susurros. El señor Nott se había reunido con su esposa, asintiendo enérgicamente mientras ella hacía su informe como una profesional militar, antes de que ellos también partieran hacia las mazmorras para interrogar a lady Martonmere.