Perjurio | 1 de 3

Prefacio

Estaba acostumbrada a tener malos sueños. En ellos, había sentido la muerte de muchas formas, por motivos diversos, en escenarios difusos e imposibles de plantear en la vida que conocía —la vida real—. Sin embargo, cada vez que iba a dormir, mi cabello se dispersaba por el almohadón de mi cabecera y, en la mayoría de los casos, la muerte estelar que esperaba el cerrar de mis párpados para proyectarse como una cinta desgastada estaba protagonizada por el mar.

El mar siempre fue un símbolo extraño. Cuando la tristeza se apoderaba de mi ser, era una necesidad imperante la de sentir el romper de sus olas contra mi piel. En el mes más triste de mi vida mi familia me llevó al mar, y me adentré tanto a él que papá tuvo que meterse, desesperado, para devolverme a la orilla.

Despierta, el mar me parecía una divinidad, el cuerpo de un dios dispuesto a cubrirme bajo su manto. No obstante, en sueños, jamás fue más que una simple amenaza... Aunque no podía definirse como una precisamente simple.

Aquel villano siempre conseguía alcanzarme y destruirlo todo a su paso, devorarme, pero nunca llevaba a cabo su plan sin antes jugar conmigo. En sus juegos, hacía subir y bajar la marea, me acariciaba la piel, me deslumbraba con su belleza y los destellos del sol sobre su cuerpo. Me ofrecía frescura y la paz que despierta lograba encontrar en él, y cuando mis defensas se habían esfumado por completo, se lanzaba contra mi cuerpo en un instinto bestial que desconocía entre los seres vivos. Cometía una traición que solo era conocida por la naturaleza.

Siempre tuve la certeza que, de una forma u otra, el mar encontraría la manera de dispararse en mi contra, así que cuando los papeles se invirtieron y fui yo la que arremetí contra él, no pude evitar preguntarme qué tanto me habían engañado mis sueños. Y con esa pregunta, me lancé al mar con el corazón desbocado.

Finalmente, aquel dios miserable había cumplido su plan: se había hecho con mi cuerpo y estaba a punto de robarse mi último aliento.