Dans le noir.
3h30.
Du matin.
Enfin il rentre.
Il a déambulé.
Depuis le soir, il marche.
Deux paquets de clope vide dans les poches.
Il en sort un troisième. S'en allume une.
La fumée envahit l'espace.
Il tousse. A tâtons il ouvre une fenêtre.
Il n'allumera pas la lumière.
Dans le noir il ne la voit pas.
Sa photographie favorite.
Elle la représente, elle, avec son chien.
Dans le noir il ne la voit pas.
La chaise.
Sur laquelle elle posait sac et manteau.
Dans le noir il ne le voit pas.
Le vide poche.
Au fond duquel elle rangeait ses clefs.
Sa cigarette est éteinte.
Il la met dans le cendrier.
Se lève.
Comme un automate, ouvre le bar.
Il attrape le whisky.
S'affale dans le canapé.
Ses yeux sont cernés de désespoir.
Ses oreilles guettent son retour,
Son cœur lui dis oui,
Son cerveau réfléchit.
Elle ne viendra plus ici.
Pas après tout ça,
Pas après deux ans.
Un chien, un bébé, un mariage, une maison.
Le bonheur parfait.
Un chien, lui stérile, une séparation, deux appartements,
Voilà ce qui était arrivé.
Le couple n'avait pas résisté.
Il avait sombré.
Aujourd'hui c'était leur anniversaire.
Son sang le brûle.
Il sent pulser le moindre de ses muscles.
Sa matière grise a déserté.
La bouteille se vide.
Le soleil se lève.
Il ferme rideaux et volets.
Quelque chose lui vrille le crâne,
Quelque chose lui vrille l'âme.
Il s'allonge sur le canapé,
S'allume, encore, une cigarette.
Se tourne sur le côté, s'endort.
Il lâche la clope en rêvant.
Elle se consume sur le carrelage.
Il dort. Longtemps. Jusqu'au soir.
Il se lève.
Ne dors pas.
Boit.
Et repart marcher.
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Instants de vies
PoesiaMoments volés. Imaginaires ou réels, prose où poésie. Envies d'écrire.
