Emma ne répondait pas. Johnny ne pouvait pas lui en vouloir non plus. Cinq jours sans donner la moindre nouvelle. C'est vrai, il n'aurait pas dû mais dans une vie de flic, ce sont des choses qui peuvent arrive. Il espérait surtout qu'elle aille bien et leur enfant aussi. Il aurait voulu qu'elle comprenne que cette enquête était devenue virale. Emma lui a d'abord dit de foncer, qu'il ne s'inquiète pas, sauver des vies est plus important que tout. Elle mentait. Elle n'avait fait que répéter ce qu'elle lisait dans ses yeux. Il avait préparé son sac à la hâte, sans même un regard pour elle. Ils se sont juste embrassés comme un vieux couple pressé. La main posée sur son ventre, il sentait le bébé bouger, taper des pieds. Il rythmait déjà leurs vies, ce petit bout de leur amour, c'était l'éternité assurée.
Ils s'étaient rencontrés il y a 4 ans alors qu'il partait surfer sur une plage de La Jolla, où il avait ses habitudes. Des souvenirs d'enfance aussi. Emma faisait du stop, à côté d'une vieille Pontiac, moteur fumant, à la carrosserie rutilante. Il n'a vu que ses cheveux bruns, sa peau mate et son short en jean aussi court que ses jambes étaient longues. Elle respirait l'aventure, les interdites et l'inconnu. Le pouce tendu, elle tenait une planche de surf dans une autre main, un petit sac de voyage posé à ses pieds. Johnny a posé son pied sur le frein. Son index gauche a fait claquer le clignotant. Un coup d'œil dans la rétro et le voilà qui stationne sa décapotable à quelques centimètres d'elle. Il retira ses lunettes de soleil. Il portait un Marcel blanc de chez Diesel, deux tailles en-dessous pour faire ressortir un corps musclé. Il avait des cheveux châtains blonds, le teint pale, l'air mystérieux, histoire de se donner un style, inutile.
— Un problème mademoiselle ?
— Je crois que je me suis faite rouler. Elle ne m'a pas fait 6 mois, comme à chaque fois.
Elle sourit pour la première fois. Dents blanches sur yeux verts, quelques kilos en trop, pulpeuse, soignée, un parfum épicé, un Mugler délicat.
— Vous partiez surfer ?
— J'aurai bien aimé, mais là c'est raté. Vous m'emmenez ?
— (Bien-sûr que oui) Allez-y montez.
Elle a chargé son barda sur la plage arrière. Sa planche s'est collée naturellement à celle de Johnny. Elle a remis ses lunettes de soleil en s'asseyant. Celles du garçon cachaient déjà ses yeux. Il valait mieux. Elle les aurait vu glisser sur ses seins, si généreux, comme des fruits juteux, offerts à volonté. Elle avait eu un petit sourire moqueur en le voyant conduire avec des docks Martens et un short, alors qu'il faisait plus de 30 degrés. Ils se sont souris et la voiture est repartie sous la mitraille du pot d'échappement. Le ronronnement classieux de ce vieux roadster 1957 de chez BMW ne laissa pas Emma insensible. La voiture dévorait le bitume dans un sentiment de force et de sérénité. En toute sécurité, elle se laissa aller au fil des virages qui serpentent le long des bords de mer.
— John Sander, San Francisco. (Il lu tendait la main comme un idiot)
— Emma Goldstein, Idaho, dit-elle en lui serrant la main, d'une poigne de fer)
— Pas facile pour surfer l'Idaho ?
— T'es bien curieux Johnny Johnny, t'es flic ou quoi.
— Désolé (valait mieux en rire), déformation professionnelle, je ne voulais pas vous gêner.
— Mais t'as l'air d'un gamin (elle exagérait souvent). Quand je t'ai vu arriver, je me suis dit, un fils à papa qui sort de fac et qui part se taper de la californienne, je me trompe.
— Je pars me taper des vagues ouais !
— Mais la voiture, le style playboy à 22 ans.
— Je sors de l'école du FBI à Quantico, j'arrive tout juste en Californie. Et la voiture c'est celle de mon père, c'est vrai. Mais il est mort quand j'avais 7 ans.
— Je suis désolée.
(Elle ne l'avais pas vu arriver celle-là. Il l'avait touché-coulée. Une flèche dans son coeur).
— Et toi ? Encore étudiante ?
— Je bosse dans une galerie d'art à L.A. J'ai pas de mérite, elle appartient à mon beau-père.
— T'as le mérite d'aimer ça, c'est plutôt bien je trouve.
— Tu t'y connais un peu en dans l'art en général ? Les flics ça aime la bière, le basket et les filles, c'est pas ça.
— Je préfère Egon Schiele, Basquiat et les sonates d'Arvo Part. Mais j'avoue qu'après une journée de surf, finir sur la plage avec une bière fraîche, un bon Drake et une jolie fille, c'est plutôt sympa aussi.
— Vas-y Johnny Be Good, mets nous du son, please !
