𝐒𝐖𝐅 | ❝ El mundo no ha planeado para nosotros, el universo no nos quiere juntos y creo que es una tontería ignorarlo. ❞
━━━━━━ Estella Kingsley no había pretendido que su fugaz romance con el hermoso desconocido terminara tan mal. Carlisle Culle...
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( 1856 )
CADA AÑO, EL 22 DE NOVIEMBRE, había una celebración. La historia de cómo surgió es larga y aburrida, pero ha marcado la vida de todos durante al menos las últimas décadas. Se celebraba en los mejores estados de Estados Unidos, cada año uno diferente, y este año (1856) fue en Washington. Todos vestían sus mejores galas, la luz de la luna iluminaba las sedas violetas y los terciopelos esmeralda. El fuego bailaba en las antorchas que delineaban cada calle adoquinada.
Las mujeres se reían de las agrias bromas de los hombres que las paseaban como perros de feria, con el pelo recogido en bonitos rizos y adornado con finas flores enjoyadas.
Estella se detuvo justo fuera del gran toldo donde las docenas y docenas de parejas bailaban con su perfecta elegancia, cada una al compás no sólo de la música, sino también entre sí.
Los brazos se extendían con elegancia a los lados, como ramas de árbol cuidadosamente colocadas en busca de alguien a quien sostener, una mano deslumbrante y esbelta se entrelazaba y los preciosos vestidos volvían a volar en colores para atraer las miradas.
Sin embargo, a pesar del fuego danzante, de los vestidos giratorios y de la magnífica música que sonaba en el dosel resplandeciente, Estella mantuvo la mirada fija en el cielo. No es que no viera la belleza de los volantes y las risas. El atractivo brotaba de casi todos los rincones de las celebraciones nocturnas y, aunque en realidad no había querido venir aquí, disfrutaba del ambiente que se respiraba.
Así que no era necesariamente que lo considerara todo inútil o demasiado pretencioso, sino que el cielo estaba tan despejado aquella noche y nadie más se había dado cuenta. Las suaves telas añiles del mundo se habían enroscado cuidadosamente con las nubes lavanda, lo que habría sido suficientemente pintoresco por sí solo, pero no era eso lo que había llamado la atención de Estella.
En cambio, tenía el cuello torcido en una posición incómoda para contemplar las estrellas. Tantas y tan deslumbrantes. Estaban separadas del cielo, pero no podían estar más cerca. Cada una tenía una historia diferente, pero en las galaxias enmarañadas había demasiadas para oír, demasiadas para conocer y, desde luego, demasiadas para contar.
Estella siempre había tenido una fijación con las estrellas desde que era pequeña. Su madre le había cantado para dormirla envuelta en gloriosos cantos de estrellas que se extendían kilómetros y kilómetros. Cada historia la había dejado en trance preguntándose cómo sería dormir en la Luna o bailar en Júpiter. Las estrellas recorrían su vida, dejando huellas en sus pasos. Era tan hermoso saber que las estrellas eran una de las únicas cosas que el hombre no podía tocar.
Su madre había muerto cuando ella tenía trece años, hacía ya ocho. Sin embargo, sus historias sobre las estrellas seguían interrumpiendo el sueño de Estella la mayoría de las noches. Estella suponía que encontraba consuelo en ellas, pero era más la belleza lo que atraía su atención. A pesar de que empezaba a dolerle el cuello mientras miraba incansablemente hacia el cielo, no apartaba la vista. Estella se preguntó si sería capaz de hacerlo aunque quisiera.
