Legado Desecho

Capítulo 83

Cuando Fukuro aterrizó, estaba de pie, sus huesos crujían dentro de sus extremidades por el abuso.

Maldito cuerpo.

Cosa vieja inútil.

Fukuro levantó la vista hacia su atacante, verde, con el pelo cortado como un cuenco.

¿La bestia verde?

No. Demasiado joven, un aprendiz o protegido de algún tipo. ¿Quizás un hijo?

El joven, fuera lo que fuese, lo miró con severidad, los dientes apretados detrás de los labios cerrados, los músculos de la mandíbula contraídos.

El chico estaba enojado. Bien.

Lo haría descuidado.

"Lastimaste a Tenten". Dijo, como si eso significara algo. "Soy Rock Lee. Seré tu oponente".

Fukuro resopló, poco impresionado mientras colocaba lentamente su espada en una posición más preparada. "Tu funeral, muchacho".

El joven se adelantó. Era rápido, su forma era casi perfecta, entonces un maestro de Taijutsu, lo suficientemente confiado como para intentar igualarlo a corta distancia sin sacar un arma propia.

Su pie lanzó una patada y Fukuro cortó la pierna que se acercaba con su espada, pero el chico giró, redirigiendo la patada para que sus espinilleras naranjas se estrellaran con dureza contra el borde, el acero mordió pero no atravesó.

La fuerza de la patada y el puro poder y peso detrás de ella pusieron al viejo mercenario a la defensiva. La punta de su sable enormemente largo se clavó en el suelo donde lo soltó, sumergiéndose bajo la patada del chico para emerger detrás de él, sacando un cuchillo para cortar sus costillas expuestas.

Pero el chico aún era rápido, y tenía suficiente sexto sentido para tener su mano en su lugar cuando giró, el antebrazo golpeó el antebrazo mientras desviaba su empuje hacia un lado y en ese mismo movimiento giratorio arremetió con su pie para patear el brazo de Fukuro. espada fuera de su alcance con un ruido de acero.

El viejo mercenario sonrió. El chico era bueno.

La hoja giró en el aire, su borde se clavó en un árbol a metros de distancia cuando el chico dio un paso adelante, en la guardia de Fukuro y explotó en una ráfaga de puños, rodillas y codos voladores.

Fukuro trató de retirarse, pero el chico estaba sobre él, nunca cediendo, nunca cediendo, sin proporcionar una pulgada de espacio.

¿Era su estilo de lucha natural de elección? ¿O ya había diseccionado que cuanto más espacio dejaba, mayores eran las posibilidades que tenía el viejo y astuto búho de armarse con uno o dos trucos para cambiar la pelea?

No importó mucho al final.

Su golpe es fuerte; sus puños como pesas de hierro, sus codos como martillos puntiagudos y su velocidad era soberbia.

Pero aún era joven.

Y los jóvenes eran luchadores estúpidos. Confiaban demasiado en cuerpos que aún no les habían fallado.

Fukuro recibió los golpes, esquivando donde podía permitírselo, absorbiendo los golpes donde no podía.

Se dio cuenta cuando el chico bajó la guardia ligeramente, muy ligeramente. Después de todo, ¿por qué estar en guardia con un anciano que apenas podía seguir el ritmo?

Fue entonces cuando golpeó.

Se agachó, deslizándose hábilmente más allá de un golpe directo, dando un paso hacia la guardia del chico, una bomba de pólvora deslizándose en su mano.