Legado Desecho

Capítulo 80

El día era... hermoso.

Era una observación extraña para hacer aquí, ahora. Pero aun así lo alcanzó.

A través del dolor, el sabor de la sangre, el olor a humo y el toque del metal lo alcanzó.

Los resplandecientes rayos de la cálida luz del sol atravesando el dosel, el sonido de un pequeño arroyo a poca distancia de la colina. El susurro de las hojas y el crujido de las ramas en el suave silbido del viento.

Si la gente hubiera estado lo suficientemente callada, podrían haberlo escuchado. Si no estuvieran gritando. Luchando. Muriendo.

Esta guerra siempre se había sentido como un desperdicio.

Eso parecía un poco más claro ahora...

Tomó un respiro profundo. Sintiendo el dolor en el pecho, agudo y punzante.

Naruto escuchó el chasquido de la maleza seca cerca de él.

Y así, hizo a un lado esos pensamientos recordando en su lugar las palabras y la voz de An-chan...

No. Ser. Estúpido.

Sus ojos cambiaron, del azul a los ojos de un sapo, las marcas rojas se extendieron por su rostro cuando mamá y papá tomaron sus lugares sobre sus hombros.

Desplegó sus sentidos.

La fuerza de Chuunin estaba retrocediendo ahora, rodeándolo. Con la esperanza de ayudar, o al menos evitar su escape. Pequeñas velas flotando alrededor de las antorchas encendidas que eran los Shinobi de clase S que ya lo estaban desgastando.

No es una amenaza. No por su cuenta.

Pero había muchos.

Tantos...

Le hice una promesa a An-chan...

Chakra chispeaba a lo largo de su piel, flujos y remolinos de poder brotaban de su cuerpo, hundiéndose en la tierra.

Lo sintieron, como uno, los sintió girar, converger, tiburones volviéndose hacia el cebo empapado de sangre.

Los árboles se abrieron a sus órdenes, las ramas y las ramas cubiertas de verde se abrieron como lanzas de luz solar antes de que él corriera de cabeza para encontrarse con ellos.

El primer Chuunin apenas tuvo tiempo de jadear.

La espada potenciada por el viento le cortó la cabeza, sangre oscura brotó de la herida limpia.

El siguiente hombre lo vio, levantando su arma, el miedo brillando en sus ojos.

Pero no mucho más que eso antes de que el cuchillo atravesara su garganta.

Tres más siguen, tres más mueren.

Luego más y más.

Son demasiado lentos, demasiado débiles, no pueden ver o no tienen instinto.

Demasiado joven, demasiado viejo, demasiado frágil.

Él los mata.

Uno a uno. Mueren en un esfuerzo inútil y desperdiciado.

La sangre lava el suelo del bosque, pintando la corteza de los árboles, las hojas del suelo.

Él odia esto.

Y es una lucha seguir matándolos. Para mantener su atención a través de los gritos y el miedo que puede ver detrás de la sombra de sus ojos.

Cuando lo atacan, estúpidamente, desesperadamente, hace que la naturaleza cobre vida a su alrededor.