A Torre Negra | HOUSE OF THE DRAGON

Capítulo 8 Todos os seus deuses são falsos, apenas se acostume com isso.

"Nenhum de nós está pronto." ― George RR Martin, A Guerra dos Tronos.

Leva vários dias para o mundo inteiro de Luke desmoronar.

Vários dias, ou nove anos, ou uma vida inteira.

Ele era um tolo; um tolo ingênuo e superconfiante.

Levou oito anos para juntar as peças.

Levou tanto tempo para descobrir a verdade por trás das chamas de Harrenhal.

Lucerys sente o tempo congelar, o mundo - agarrar; o chão sendo jogado para fora de seus pés.

Larys Strong.

Lorde Larys Strong.

Lorde Confessor Larys Strong.

O irmão mais novo de seu verdadeiro pai.

O assassino de seu pai .

E o pior de tudo, a pior parte de viver quase nove anos na mesma fortaleza, sob o mesmo teto que o homem que queimou vivo o pai de Lucerys é uma suspeita crescente tomando seu lugar.

Lorde Otto sabia.

Claro que sim, pois lorde Hightower sabe de tudo, ele tem as mãos em cada jarro, seu ouvido - em cada boato. Literalmente não há como a Mão do rei não saber disso.

Essa percepção queima.

Arde como as lágrimas que ameaçam derramar de seus olhos, como a dor em sua garganta dolorosamente apertada, como o fogo em seus pulmões, como a dor e a fúria; quente na boca do estômago.

Luke não sabe como as pessoas sobrevivem; como eles podem viver através da traição.

E o pior é que não é nem mesmo uma traição, pois Otto Hightower não prometeu a ele lealdade, proteção ou amor. Tudo o que ele sempre ofereceu foi seu conhecimento e seu tempo e, como um tolo, Lucerys confundiu isso com um cuidado.

Como se ele pudesse ser mais do que apenas um peão em um grande jogo.

As profundezas de sua ingenuidade o destroem.

Ele sente as lágrimas traiçoeiras escorrendo e se move para ir, para escapar, para correr para algum lugar privado onde possa se esconder, se encolher e desmoronar.

Ele tem oito anos novamente, palavras cruéis soando em seus ouvidos; o olhar frio da Rainha apoiando-o como um balde de água gelada, pesadelos de sangue em suas mãos e um grito rasgando a noite fazendo-o temer cair no sono.

A mãe dele está fora, ela os deixou à mercê da rainha, e a rainha não vai mostrar nada disso.

Ela virá à noite, com aço valiriano na mão, e arrancará o olho dele como ele tirou o de seu filho, acidente ou não.

Luke pode sentir seu corpo inteiro tremer; ele mal consegue ver para onde está indo.

Ele esquece que sua mãe está de volta à corte, o amor da rainha se infiltra em sua memória como a água em seus dedos.

Ele tem oito anos novamente e seu pai está morto; ambos; o fogo fúnebre elevando-se alto nos céus.

Ele tem oito anos e vê a agulha perfurar a pele de Aemond, deixando marcas vermelhas em seu rastro. Ele ouve os soluços do tio e abafa os seus.

Lucerys se move pelo castelo como se estivesse em uma névoa, até que duas mãos firmes o agarram pelos ombros.

"Sobrinho?" Uma voz familiar pergunta e ele quer gritar, quer cair de joelhos e implorar por perdão. 'Você estava prestes a machucar Jace, eu não poderia deixar você machucar Jace, por favor, por favor, por favor, não me odeie!'