pájaro sin vuelo II markhyuck II

xviii

Diez minutos después, Mark está tumbado en la cama, mirando al techo y preguntándose qué le deparará el futuro, cuando ocurren dos cosas a la vez.

En primer lugar, su teléfono recibe un mensaje de Chenle con un enlace a un vídeo sobre un hipopótamo y un mono que se hacen improbables amigos.

Segundo, llaman a su puerta.

Mark se incorpora, el teléfono se le escapa de la mano y cae inofensivamente sobre la cama, mirando fijamente a la puerta.

Nadie ha llamado nunca a su puerta. Está seguro de que su casero ni siquiera se acuerda de que vive aquí, lo cual resulta un tanto irónico y demasiado deprimente si Mark se permite pensar en ello durante demasiado tiempo.

Vuelven a llamar a la puerta y Mark se sobresalta instintivamente. No mira por la mirilla, sólo la abre y casi se ahoga al respirar, con la mano apretando el pomo.

Donghyuck está allí de pie, con la capucha quitada, el pelo negro rizado salpicado de copos de nieve y los ojos brillantes. En sus manos tiene un trozo de papel y a Mark se le seca la boca. Reconocería esa carta en cualquier parte: una letra puntiaguda que destiñe tinta por toda la página, líneas azules descoloridas, las arrugas de cuando Mark la había doblado y desdoblado una y otra vez, preocupándose por la esquina con el pulgar, ansioso mientras escribía con cuidado y temblor cada palabra condenatoria.

— Mark Lee — dice Donghyuck, y su voz habría dejado boquiabierto a Mark si no se hubiera agarrado con tanta fuerza a la puerta. Está diciendo el nombre de Mark. Está diciendo el nombre de Mark.

— Mark Lee — Donghyuck le mira directamente y le tiembla la voz, muy levemente, mientras dice — Creo que me acuerdo de ti —

Hola. Me llamo Mark Lee y sé que no lo recordarás, pero te conozco desde que teníamos catorce años. Te amo.

🕷

Fin.