en un corazón donde nieva carbón

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En un corazón donde nieva carbón
y Dios me condena a la vida infeliz
se oyen las vías de trenes perdidos,
las runas que tiñen el alma de gris

Soy consciente de la condena que implica, que la vida que he escogido se basa en estar incómoda, en ser cruel conmigo misma y nunca, nunca sentir que es suficiente.

Pero en el fondo creo que me ayuda a estar presente, las letras son la metamorfosis que me dejan escuchando más y hablando menos. Aprendiendo de los errores y también de los silencios.

Ser poeta, si es que me puedo llamar a mí misma de tal manera, me convierte en un alma caminante, en una especie de recipiente que canaliza el exterior, el mundo en el que vivimos y, como por arte de magia, lo hace especial.
Una poeta convierte la condición humana en un misterio por resolver, en un milagro corriente.

La poesía nos hace conscientes de lo que somos, y a la vez de todo lo que aún podemos ser.

Como dijo mi profesor (inadmisiblemente) favorito, 'La poesía es el único lenguaje que permite que un círculo sea también un cuadrado'.

Porque es así: puede nevar carbón y se pueden llorar palabras; podemos gritar silencios y morir en vida, y de mientras respirar un aire que sé ajena de nuestras mayores penas y de nuestras peores memorias. El aire que borra los errores y los recuerdos violentos, que se los lleva sin prisa y sin juzgar. Tratándonos a todos por igual.

Y de la misma manera que la poesía lo es todo; en cuanto el poema se termina y la novela se cierra, las palabras se escurren tímidas entre los dedos de quien las ha escrito, y la poesía se transforma de nuevo en un sueño, y existe tan solo en las partículas que nos rodean.
Las palabras pasan de ser todo a no ser nada.

es la primera vez en un año que escribo algo en verso, ya que normalmente siento que las rimas me limitan a palabras insulsas y prefiero no ceñirme a un limite de sílabas o versos.
sin embargo creo firmemente en lo dicho, y sin más manera de decirlo, creo que la poesía es... poética :>
(gracias por leer!)
-lunn🍓

heridas, poesía (1)Donde viven las historias. Descúbrelo ahora