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𝐔𝐍 𝐓𝐎𝐏 𝐂𝐎𝐑𝐒𝐄𝐓𝐄𝐑𝐎 𝐃𝐄 𝐂𝐎𝐋𝐎𝐑 negro, pantalones de tiro bajo, el mismo par de botas altas que le habían hecho compañía durante aquella afamada noche en la mejor discoteca de Barcelona; no necesitaba nada más, pues Vera le había asegurado que ni siquiera le haría falta llevarse una chaqueta para pasar la noche en casa de Ferran Torres.
Vistiendo prendas que realmente le pertenecían a su hermana y un conjunto de aros dorados—los únicos pendientes decentes que había traído consigo a Barcelona—, Nora creyó que acabaría sintiéndose como una muñeca de plástico. No obstante, y para su sorpresa, Ana no había tardado ni cinco minutos en ayudarla a encontrar un atuendo que de verdad le gustara dentro del lujoso armario de Vera. Según la rubia, todo comenzaba por la ropa: si no estaba cómoda con lo que llevaba puesto, sin dudas empezaría la noche con el pie izquierdo.
Una vez más, Ana tuvo razón.
Y es que a Nora le gustaba arreglarse: reproducir su lista de canciones favoritas mientras adornaba sus ojos con un afilado pero elegante delineado, pintarse los labios con su tono favorito de marrón, dejar la mente en blanco. Apenas había tenido tiempo para sí misma a lo largo de su adolescencia, y los escasos momentos en los que tenía fuerzas para maquillarse o escoger algún atuendo nuevo nunca eran duraderos. Siempre estaba trabajando, o estudiando, o limpiando las manchas de vino que su madre dejaba en el tapete de la entrada; los pocos amigos que había hecho en el instituto sabían que no podían contar con ella para la mayoría de los planes de fin de semana, y Nora no podía culparlos.
