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𝐃𝐔𝐑𝐀𝐍𝐓𝐄 𝐋𝐎𝐒 𝐒𝐈𝐆𝐔𝐈𝐄𝐍𝐓𝐄𝐒 𝐒𝐈𝐄𝐓𝐄 días, y como si el universo estuviese dispuesto a aprovechar cada pequeña gota de su mala suerte, la sombra de cierto canario se dedicó a seguirla a todas partes.
Lo veía en televisión, con su nombre atado a las fotografías que les habían hecho aquella noche en la discoteca. Lo veía cuando salía a dar un paseo y se topaba con una de las tantas tiendas de mercancía del Barça, en escaparates y vallas publicitarias que no había notado antes. Incluso el maldito algoritmo de sus redes sociales parecía empeñado en gastarle una broma de mal gusto, abarrotando sus cuentas con imágenes del equipo azulgrana en las que siempre destacaba el chico de la botella. Por otro lado, las burlas de Vera—quien no paraba de mencionarlo con el único fin de molestarla—tampoco le facilitaban las cosas.
La idea de quemar la chaqueta del muchacho, aquella que todavía descansaba intacta sobre la silla de su escritorio, empezó a sonar deliciosamente tentadora para el tercer día de la semana.
