Ayer hablé de ti,
de tus manías por reír siempre.
Conté demasiadas mentiras,
pero nadie fue consciente de ello.
Ni tú lo eres,
créeme.
Cuento más mentiras que verdades.
Tú ya no sé qué cuentas,
pero no me importa.
Tienes derecho a mentirme,
y a dejar que yo lo haga.
Pero amor,
los recuerdos no mienten.
Contigo sonreía.
Tú fumabas más que hablabas,
o quizá
besabas más que hablabas.
No soy la niña que crees que era,
he crecido y no lo ves.
A veces las palabras fingen,
pero sin ellas hoy no estarías aquí.
El año termina,
pronto hará un año.
Así que ven,
llama a aquel diez de Enero,
y dile que no nos ha ganado.
Grítale que mentirás.
Y susúrrale al tiempo,
que las verdades
te las guardas para él.
Y que, quizá,
no me mientes
si te pregunto qué.
Sin mentiras, por favor.
¿Quedan besos para mí,
o debo seguir mintiendo
para que creas que no los necesito?
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Te quieros a destiempo
PoetryTe quieros a destiempo es el resultado de caídas, de abrazos demasiado cortos, de llamadas perdidas a mitad de la noche. Es todo aquello que nunca supo decirle, lo que ahora ya no puede callar. Son los juegos del miedo, y su manía por callar bocas...
