My Rebound Guy

Cassie

Enceinte. 8 lettres. 9 mois. Entre l'entendre et le dire, il y a un monde. Ce soir, c'est la première fois que je le prononce, que je l'assume.

Lorsque les filles ont émis l'idée que je puisse être enceinte, j'étais très sceptique. Elles n'avaient pas la moindre idée de ce que j'ai pu traverser ces deux derniers mois. Mais j'ai décidé de les écouter malgré tout, réaliser un test ce n'est pas grand-chose. Surtout lorsque celui s'avère être négatif. Cela n'engage à rien.

Mais lorsque j'ai vu les deux bandes s'afficher, j'ai compris que quelque chose avait vraiment changé. C'était bien plus que le stress qui me rongeait de l'intérieur. Un nouveau joueur est rentré dans le jeu. Parce que oui, ma vie s'apparente à un jeu, un jeu dont je ne maitrise ni les règles ni le but. J'ai l'impression de perdre à chaque fois que je lance les dés. Soit je recule, soit je tombe ou me prend un coup de massue. Ces quelques barres en sont un terrible coup dans la gueule. Un uppercut en pleine face. Et moi qui pensait que la mort de Dean était la pire chose qui puisse m'arriver.

Le déni. La première réaction « naturelle » à tout choc émotionnel. Je suis en plein dedans. Ce test ne veux rien dire. Il doit y avoir une erreur, même si un faux positif n'existe pas vraiment. Alors j'ai pris rendez-vous chez mon gynéco et aussi dans un laboratoire. Prise de sang, écho... Le résultat est formel. Je suis enceinte. Depuis deux mois. Ce qui veut dire que depuis deux mois, je ne suis pas la seule à prendre des risques, à être stressée. Un passager clandestin est monté dans mon ventre. sauf qu'il n'est pas monté tout seul. On l'y a aidé, forcément. Je suis imprudente, mais pas à ce point.

C'est là que le bas blesse. Deux mois. Il y a deux mois, je ne sortais pas avec Riley. Il y a encore deux mois, je n'ai pas couché avec lui. Cet enfant ne peut donc pas être de lui. A peine né, et déjà orphelin de père.

Dean. Père posthume. C'est une belle épitaphe à inscrire sur sa pierre tombale. Riley. Beau-père parachuté. Ce n'est pas facile à annoncer.

Lorsque je prononce ces mots « enceinte » dans ce restaurant, dans ce cadre si romantique, j'appréhende sa réaction. Il s'attendait certainement à relancer notre relation, il ne va pas être déçu du voyage.

Le visage de Riley reste fermé, impassible. Il ne se montre ni étonné, choqué. Ni heureux. L'absence de réaction de sa part est encore plus brutale que le contenu de l'annonce.

Je n'ai pas prévu de lui faire croire qu'il est le père de l'enfant que je porte. Je refuse de baser notre relation sur un mensonge, je n'ai pas les épaules assez larges pour en assumer tous les jours la teneur. Non, Riley et moi avons traversé tellement de choses, qu'une de plus ne pourra que renforcer notre couple. J'en suis persuadée. JE veux y croire en tout cas.

Jouer carte sur table. Deux décès, deux enterrements pour une naissance. La balance penche, le combat n'est pas juste, mais avec le temps, on peut rééquilibrer le jeu. Cette arrivée soudaine, est positive.

En face de moi, Riley ne réagit toujours pas, alors que les minutes s'écoulent, que les plats commencent à refroidir devant nous. De rebound guy, il passe à père de substitution. Je comprends, ce n'était pas prévu au programme. Mais ma grossesse non plus. Et je suis là, avec cet embryon qui grandit de jour en jour.

Dis quelque chose Riley. Tu as le droit de partir, te lever de la table en faisant un scandale. De vriller comme lorsque la pression est trop forte. Je peux comprendre. Je l'accepterai. Tu as le droit de réfléchir, de prendre le temps de te poser, de voir si...

- Enceinte ?

Sa voix me coupe dans mes réflexions. Ça y est, il réalise.

- Oui, depuis bientôt deux mois, précise-je

Nouveau silence. Il compte dans sa tête, comme j'ai pu le faire devant le gyneco lorsqu'il a daté ma grossesse.

- Dean ?

Je hoche la tête. Nos échanges sont courts, incisifs. Je n'imagine pas ce qu'il se passe dans sa tête. Je ne veux pas savoir. Riley est une bombe à retardement, je le sais.

Sans crier gare, Riley se lève de table, et fonce aux toilettes pour hommes, me laissant devant mon plat encore fumant.