Porque nunca me leíste un poema
ni me cantaste una canción.
Porque nunca llenaste
ese espacio de mi cama
entre el hueco de mi espalda
y la pared de mi habitación.
Porque nunca habitaste
en el vacío existencial
que fuí construyendo de a poco
cuando apareciste vos.
Porque quizá fué mejor
que arrancarte de mis entrañas,
y arrancar de vos las ramificaciones de mis manos,
ya entrelazadas a tu pelvis
para cuando decidieras irte.
Porque preferiría,
antes que este eterno silencio
acabe por dejarme sorda,
ver mis huesos corroidos
por el eco de tu voz
en las paredes y ventanas
de una ciudad olvidada
que vendría siendo yo.
¿Y entonces?
Qué más que resignación
podría haber en mis ojos.
¿Y ahora?
Ahora.
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Paula.
PoesíaTal vez un día te lea esto, Paula. Mientras tocas la guitarra para mi. O quizá nunca te enteres de que existe. Quizá nunca me toques la guitarra. Quizá nunca me toques. Quizá nunca te toque. Pero te pienso. Y te escribo.
