Conseguí un trabajo disfrazado de sirvienta en la familia de un Conde

1.2 El Conde Elliot Seymour Glaston.

"Esto es..."

Sin dejar de mirar a Lewis, preguntó al dueño de la sastrería.

"¿Qué es esto? ¿No es sólo un niño? ¿Quince años? ¿Dieciséis...? ¿Qué hace un niño como él haciendo algo así a plena luz del día?".

Sólo entonces Lewis se dio cuenta de cómo debía de parecer y se ruborizó. A través de los andrajosos huecos de su desgastada ropa se veía su piel clara. Mientras se ajustaba la parte delantera de su camisa, el sastre se apresuró a gesticular con las manos.

"Conde, ya ha crecido. Aunque lo parezca, tiene diecinueve años".

"¿Diecinueve...? ¿Un niño tan pequeño?"

"Así es. Es porque es tan pobre que no puede comer y ha llevado una vida mala. Está muy deteriorado y andrajoso, y no era mi intención, pero intentó seducirme primero...".

"¡No!"

Lewis alzó la voz, olvidando su miedo. Pudo ver cómo la modista entrecerraba los ojos a espaldas de Elliot, pero no pudo soportar el insulto.

"Eso no es así, yo no lo hice primero, yo nunca haría...".

Las cejas del Conde se fruncieron más. Su rostro no podía ocultar el evidente asco y desprecio. Al darse cuenta de la incomodidad del Conde, el sastre le halagó desesperadamente.

"Este bribón, ¿cómo se atreve a mentir sin limpiarse la saliva de la boca? Debería saber quién es esta persona..."

"Pero, señor, él..."

"Conde, por favor, no haga caso a semejante persona y venga por aquí. Le traeré los mejores guantes de nuestra casa. No necesita pagar los guantes por separado. Usted no es otro que el Conde, después de todo. Vamos, vamos..."

El sastre tenía una estrecha relación con los nobles de Woodville. Era evidente que entre sus palabras y las de un niño como Lewis, las suyas sonaban más convincentes.

Lewis se sintió injusto y triste ante la idea de ser malinterpretado. Las lágrimas que había estado conteniendo desde antes comenzaron a brotar de sus ojos. Sus grandes ojos se nublaron rápidamente y las lágrimas cayeron, gota a gota.

"... No los necesito".

Mirando a la sollozante Lewis, Elliot replicó con frialdad. Los ojos del sastre parpadearon con desconcierto.

"¿Está seguro de que no necesitas guantes nuevos?, entonces...?".

"No. No necesito ninguno de los que miré antes".

"¿Sí?"

"Quiero decir que cancelo el pedido".

"Ja, pero ya he empezado a cortar la tela..."

"Bueno, pagaré por ello. ¿Un cheque bastará?"

El Conde arrugó el papel con su firma y lo tiró al suelo. El sorprendido sastre alternó su mirada entre el cheque caído y el rostro del Conde, pero éste se limitó a hacer una mueca de desprecio.

"¿Es suficiente? Espero no tener que volver a verte".

El sastre no sabía qué hacer. Para un sastre que trataba con nobles y caballeros, ofender al Conde significaba perder a todos sus clientes.

"Conde, ¿Qué puedo hacer...?"

"¿Intentas morder la mano que te da de comer? No te estoy diciendo que hacer, te digo que no hagas nada. Cancela el pedido".

"Pero, debo haber cometido algún error..."

"Es asqueroso, no lo soporto, ¿Cómo voy a llevar ropa hecha por esas sucias manos?"