El rescate

Capítulo 9

La Herrera Pícara de Velo de Plata

Empezaba a amanecer. Habían estado volando sobre Velo de Plata durante lo que parecieron horas, escudriñando el paisaje en busca de cualquier señal de humo. Era el humo lo que les había llevado a la cueva del moribundo Cárabo Norteamericano tantos meses atrás.

"¿Crees que alguna vez lo encontraremos?" Soren llamó desde su posición a estribor.

"La", dijo Gylfie. "Es una ella".

"Oh, lo siento, no puedo acostumbrarme a una hembra como herrera".

"Bueno, acostúmbrate", dijo Gylfie un poco en tono de prueba.

"Rotemos posiciones", gritó Soren. "Busquemos un lugar de descanso. Los cuervos subirán pronto. No queremos que nos acosen". Soren, Gylfie, Twilight y Digger ya habían sido acosados una vez de camino al Gran Árbol Ga'Hoole. No era una experiencia que quisieran repetir. Digger había sido gravemente herido. Los búhos que vuelan durante el día no están a salvo, excepto quizás sobre el agua. Los cuervos tienen un sistema para alertar a otros cuervos de la presencia de los búhos. Traen con ellos un enjambre, a menudo sacándoles los ojos a picotazos, apuñalando por debajo y haciendo que sus alas colapsen. Por la noche, es todo lo contrario. Entonces son los búhos los que pueden acosar a los cuervos. Justo cuando

Soren estaba a punto de tomar la posición de punta, Twilight vio un gran abeto abajo, perfecto para pasar el día durmiendo.

"¡Abeto abajo!"

La molleja de Soren dio un pequeño respingo. Era un abeto como aquel en el que él y Eglantine habían nacido y pasado una breve infancia con sus padres. Había incontables pequeñas ceremonias, ritos de paso, que marcaban el desarrollo de un joven búho. Y debido a su secuestro y a lo que fuera que le había sucedido a Eglantine cuando había caído del nido o tal vez empujada por Kludd, los dos jóvenes búhos se habían perdido muchas de ellas. Siempre que Soren mencionaba esto frente a los demás, todos parecían bastante comprensivos, excepto

Twilight. Twilight había quedado huérfano a una edad tan temprana que no tenía recuerdos del nido y se enorgullecía de haberse saltado esas ceremonias de folderol, como él las llamaba. No era el más modesto de los búhos, presumía de haberlo aprendido todo por su cuenta en lo que él llamaba la Escuela Huérfana del Rudo Aprendizaje, que, francamente, llegó a ser bastante aburrida para los demás.

La fragancia de las agujas de abeto llenaba a Soren de una gran nostalgia. Añoraba a sus padres, no a sus fantasmas, sino a sus padres de verdad.

Soren no podía dejarse llevar por esos sentimientos. "Antes de echar una cabezadita, tenemos que planear". La acción, pensaba siempre Soren, era el mejor remedio para los sentimientos tristes. "He estado pensando que cuando conocimos al cárabo, no estaba sólo en una frontera, estaba realmente en un punto donde se tocaban las esquinas de cuatro, las de Kuneer, Ambala, Los Picos y Tyto".

"Un punto de convergencia", ofreció Gylfie.

"Sí, creo que deberíamos buscar ese punto de convergencia. Gylfie, tú eres el navegante. Has estudiado el mapa. ¿Hacia dónde debemos dirigirnos?"

"Bueno, para una convergencia tenemos que dirigirnos hacia el punto donde Velo de Plata, el Bosque de la Sombra, y Los Yermos se encuentran ", dijo Gylfie. "Esta noche, cuando la constelación del Gran Glaux se eleve, tenemos que volar a dos grados de su ala oeste, justo entre ésta y la garra del Pequeño Mapache".

"Muy bien, que todos descansen. Saldremos a la Primera Oscuridad", dijo Soren.

Tres horas después de la Primera Oscuridad aún no habían visto nada. Habían estado en la región de la convergencia durante dos horas. Soren se dijo que no podía desanimarse. Él era el líder de esta banda. Si los búhos sentían que estaba desanimado, entonces sus espíritus también comenzarían a decaer. No podían fracasar. Había demasiado en juego.

Digger voló hacia Soren. "Permiso para vigilancia de bajo nivel, Soren".

"¿Para qué?"

"Rastreo, Soren. Estoy acostumbrado a volar a bajo nivel para encontrar búhos caídos y cualquier otra cosa en el suelo. Míreme. Nos mezclamos con todo, la arena del desierto y las hojas caídas en otoño. Y puedo volar despacio, muy despacio, ruidoso pero despacio. Y", hizo una pausa, "¡puedo caminar!".

"De acuerdo, pero espero que vuelvas antes de un cuarto de hora".

"Sí, Capitán".

¡Capitán! Quería gritar: "No me llames capitán". Sólo Ezylryb puede ser llamado

Capitán.

Soren vio cómo Digger se lanzaba en picado.

A medida que se acercaba al suelo, Digger comenzó una lenta exploración, primero en busca de cualquier señal de cuevas, o carbones esparcidos que pudieran indicar la presencia de un herrero pícaro. Cuando no encontró cuevas, se preguntó si un herrero encendería un fuego en un claro. Era posible. Entonces, por supuesto estaba el hecho de que este herrero era un búho nival. Blanco puro. Ciertamente debería aparecer en una noche como esta. Con la luna lejos de estar llena y aún recién saliendo, la noche era muy negra. Perfecta para ver el blanco.

El cuarto de hora se estaba acabando. Digger se volvió más decidido que nunca, más intenso en su búsqueda. Escaneó girando la cabeza como le habían enseñado a hacer en el rastreo. Esquivó arbustos, troncos de árboles, rocas y otros obstáculos del suelo justo a tiempo. Los sintió casi antes de llegar a ellos. Pero no había percibido el gran montículo negro que tenía delante. Ni roca, ni arbusto, ni tronco, el montículo cobró vida de repente.

"¡Mira por dónde vas, idiota!"

La molleja de Digger se congeló.

"¡Mapaches!" Otro grito desde el montículo. Digger sintió algo suave y luego una pequeña ventisca de partículas de hollín. Cayó de cabeza sobre sus garras y esta nube asfixiante parecía seguirle. Rodaban por una pequeña pendiente.

"¡Glaux todopoderoso! ¡Idiota!" Sonó un grito mordaz. Digger nunca había oído semejante sarta de palabrotas. Las maldiciones más viles escaldaban el aire nocturno y llovían sobre sus oídos. Bubo no era rival. "Gran apestoso Glaux, podría haberlo sabido: un búho de madriguera con probablemente una pequeña madriguera donde debería estar tu cerebro. ¿Qué ha pasado? ¿Se cayó?"

"¡Te ruego que me perdones! Desgraciado pedazo de caca húmeda". Digger se levantó en toda su estatura. Se sorprendió a sí mismo maldiciendo.

"¡Caca húmeda te voy a salpicar!".

Esto no funciona, pensó Digger de repente. No podía quedarse aquí intercambiando insultos con esta cosa negra llena de hollín. "Tregua", dijo. La criatura se detuvo y se quedó quieta. "¿Quién es usted? ¿Qué eres? Preguntó Digger.

"Un ave, maldito loco."

"¿Un ave?"

"Un búho. Un Nival".

"¡Nival!" Digger jadeó y casi se rió a carcajadas. "Eres la lechuza Nival más negra he visto nunca".

"¿Qué esperabas? Soy herrera, idiota".

Fue música para los oídos de Digger. "Una herrera", dijo, con la voz empapada de asombro y alivio. "¿La herrera pícara de Velo de Plata?" preguntó Digger en voz baja.

"¿Qué te trae por aquí? ¿Quieres garras de batalla? Rara vez las hago para Mochuelos Excavadores. Son pésimos voladores. Es un desperdicio".

Digger se tragó su ira ante este insulto. "No, no, Bubo nos habló de ti".

"¡Bubo!", estalló de repente el búho. "¿Eres de Ga'Hoole? ¿Bubo te envió aquí?"

"No exactamente,"

"¿Qué significa eso?" La Lechuza Nival entrecerró los ojos hasta convertirlos en dos rendijas amarillas.

"Eh... será mejor que vaya a buscar a mis amigos", tartamudeó Digger y se marchó rápidamente.