Post Tenebras, Lux | Sevmione

Capítulo 11

"Você pode ser enganado se confiar demais, mas viverá em tormento se não confiar o suficiente."

- Frank Cane.

Uma noite fria de fevereiro trouxe o evento que Severus estava temendo. Aconteceu com uma rapidez quase assustadora; o único aviso que ele teve foi uma leve dor de cabeça e, quando atravessou a sala de estar mal iluminada em busca de uma poção analgésica adequadamente suave, sua visão ficou subitamente embaçada e escureceu quando um espasmo cruel de agonia atingiu seu joelho ruim. A perna se dobrou embaixo dele e ele caiu pesadamente com um grito de susto que se transformou em um grunhido de dor quando a articulação danificada colidiu dolorosamente com o piso de pedra inflexível.

Quando a dor do impacto diminuiu, ele tentou se sentar com cuidado, mas os músculos do braço esquerdo começaram a se contorcer de uma maneira horrivelmente familiar que impediu suas tentativas de se levantar. Praguejando baixinho, ele fez um inventário: a perna direita estava muito dolorida, o braço esquerdo não estava funcionando. Ele não conseguiria se levantar por um bom tempo ainda.

Melhor agora do que no meio de uma aula, disse a si mesmo com resignação, esticando-se no chão onde havia caído e preparando-se para esperar. Como os pirralhos ficariam olhando se o antipático mestre de Poções tivesse desmaiado na frente deles - mas se isso fosse acontecer, certamente teria ocorrido durante a guerra; ele havia chegado perto em várias ocasiões. Quando tivesse um número suficiente de membros funcionais, poderia ir ao banheiro; até lá, não havia nada que pudesse fazer a não ser esperar. Outro tremor o sacudiu com força suficiente para que seus dentes rangessem, e ele cerrou a mandíbula para tentar impedir que mordesse a língua acidentalmente. Manchas pretas dançavam em sua visão; ele não tinha um ataque tão forte há mais de um ano.

Provavelmente foi bom para ele, pensou enquanto a dor aumentava. Se ele tivesse se esforçado mais em suas pesquisas, talvez já tivesse conseguido uma cura. Bem, ele poderia aprender com seus erros; amanhã ele começaria a trabalhar com seriedade. Talvez até deixasse Granger ajudar, pois sabia que ela queria. O tremor seguinte foi mais uma convulsão, e ele percebeu que, na verdade, passaria o dia de amanhã deitado em silêncio em um quarto escuro, a menos que conseguisse fazer algo rapidamente.

Outro espasmo convulsivo o sacudiu, com força suficiente para que ele batesse a cabeça dolorosamente contra o piso de pedra, e um arrepio de nervosismo percorreu sua espinha. Um ataque tão grave poderia deixá-lo incapacitado por uma semana, a menos que conseguisse ajuda, mas... A lareira estava muito longe, e não havia retratos em seus quartos, e não havia chance de ele conseguir invocar seu Patrono nesse estado. Isso limitava muito suas opções.

Na verdade, ele só conseguia pensar em uma possível fonte de ajuda, que provavelmente não estava ao alcance dos ouvidos.

"Bichento...", sibilou fracamente, tentando levantar a cabeça. Na verdade, era um nome muito estúpido para um gato, quando se pensava nisso. "Sua bola de pelo comido por traças... você está se escondendo aqui de novo...?" Oh, Merlin, isso dói. "...Bichento?"

.

Hermione ficou um pouco surpresa com seu próprio distanciamento ao se ajoelhar ao lado do colega. Ela não tinha certeza se ele estava consciente, mas os espasmos que sacudiam seu corpo tornavam óbvio o que estava acontecendo com ele. "Severus?" perguntou ela suavemente. "Consegue me ouvir?"

As pálpebras dele tremeram; ele tinha cílios surpreendentemente longos para um homem, ela notou desapaixonadamente, ou talvez fosse apenas porque eles se destacavam vividamente contra sua pele pálida e sem sangue. Ele abriu os olhos injetados de sangue e ligeiramente desfocados e piscou para ela. "Sim, Granger", ele respondeu roucamente, tremendo.