Blasse Windküsse, geziert vom Regen des Himmels, leuchtende Lebendigkeit fliegt durch die klaglosen Blätter.
Liebt und verteilt Liebe,
raubt den Hass und lässt ihn verwehen im Wind, wie eine vergessene Last.
Freiheit fliegt, schwingt, singt, wiegt uns in ihren Armen wie ein kleines Kind.
Sorglos lassen wir uns von ihr forttragen, beendet sind nun unsere Klagen.
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Poeten sind tot
Poetry✔️ Poeten finden nie Ruhe, denn in ihnen schreit das Leid und verzerrt das Leben. Deshalb sind Poeten tot, oder wünschten es zu sein, weil die Liebe sie nach und nach erstickt im Keim. Gedanken, Gedichte und Poesie, denn ohne sie wären wir seelenlos...
