Ich habe diese herbstmelancholische Traurigkeit, sie lässt mich an dir verwelken, wie die immer braunen Laubblätter.
Ich lebe fort, unlebend.
Du bist der Herbstwind, rau umspannst du meine Seele, ziehst sie hinfort zu dir, zerkratzt sie mit Eiseskälte.
Es zerfrisst und zerreißt mich zugleich.
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Poeten sind tot
Poesía✔️ Poeten finden nie Ruhe, denn in ihnen schreit das Leid und verzerrt das Leben. Deshalb sind Poeten tot, oder wünschten es zu sein, weil die Liebe sie nach und nach erstickt im Keim. Gedanken, Gedichte und Poesie, denn ohne sie wären wir seelenlos...
