★Principe de los Asesinos #2★≈KOOKJIN≈

Capitulo 3

Con el teléfono en la mano, Kook miró la pantalla oscura. Más de veinticuatro horas y ninguna noticia sobre un encuentro. Se había pasado el día siguiendo las pistas del pendrive de Amelia. Se había tirado el farol de saber su ubicación. No tuvo suerte en encontrarlo, al menos en los lugares donde podía buscar. Así que vino aquí, a la casa de su madre, en busca de distracción.

Que llegó justo a tiempo.

—¿Jungkook? —La voz de su madre resonó desde el garaje de la planta baja—. ¿Estás aquí?

Kook dejó caer su teléfono en el bolsillo de su delantal y gritó por encima de los pasos que subían los escalones.

—Esa es mi moto, ¿no? —Había dejado la puerta de arriba de la escalera abierta, anticipando su llegada a casa después de la misa vespertina.

—La moto de papá —dijo su hermana, apareciendo la primera por la puerta—. Y le falta un tornillo de escape.

Incluso con una sala de estar y una isla de cocina entre ellos, la amargura cansada de Celia golpeó a Kook. Tres cenas familiares desde que él había vuelto a la ciudad, y ella había estado así en cada una. Él lo había atribuido a un estado de ánimo la primera vez, había aceptado su excusa del trabajo la segunda, pero una tercera vez, y supuso que sabía lo que realmente pasaba. Pero ella le arrancaría la cabeza si decía una mala palabra sobre él delante de los niños, así que se ciñó al tema en cuestión.

—No es la primera vez que uno de esos ha sonado.

—¿Y el casco?

—Lo dejé en alguna habitación de hotel.

—¡Tío Jeikei! —Marco, su sobrino, rodeó a su madre. Medio se pavoneaba, medio trotaba por el salón, tratando de hacerse el interesante, pero era desesperadamente serio. Extendió el puño para chocar—. ¿Qué pasa?

Kook formó un puño para chocar con él.

—Te ves bien, Platón.

Los apodos se le habían quedado desde que llevó a Izzy a una de sus cenas familiares. Marco, que entonces era sólo un niño, también quería uno, así que Izzy había recurrido a su herencia y había elegido a un famoso filósofo griego.

Con el otro brazo, Kook agarró a Marco en un juguetón estrangulamiento y le dio un golpe en la cabeza, desordenando los rizos oscuros que había engominado para la misa del sábado.

—Joder, soy demasiado viejo para esta mierda —protestó Marco.

—¡La lengua! —reprendió Celia mientras cargaba una bolsa de mano en la isla. Sus cutículas estaban destrozadas, no sólo por la grasa de la tienda, y las bolsas bajo los ojos eran más pronunciadas que la semana pasada.

Riendo para disimular su mirada, Kook soltó a su sobrino y rechazó su gancho de derecha.

—Quizá algún día lo consigas.

Marco lo rechazó, y luego se escabulló detrás de él para asomarse a la olla en la estufa.

—¡Pollo a la mantequilla, sí!

—Mia estará decepcionada porque se lo ha perdido. —Gloria, la madre de Kook, se unió a Celia al lado de la isla y añadió una botella de vino al botín.

—¿Dónde está? —preguntó Kook por su sobrina.

—Cenando con la familia de su novio —respondió Celia.

Marco puso los ojos en blanco, con fuerza, y Kook ahogó otra risa mientras descargaba la bolsa.

—Todo lo que necesitaba era cilantro —dijo, diez artículos más tarde.