Los Demonios Mentales

PROLOGO

PROLOGO.

"El día en que descubrió quien era realmente".

El día estaba nublado como a él le gustaba. Todos se habían ido del hotel, solamente quedaba gente que no conocía, y que no tenía que decirles nada a ellos.

La habitación en que estaba hospedado, era bellísima, como todo lo que se podía observar en ella, incluso su enorme ventana.

Las nubes grises se movían y poco a poco iban penetrando todo el cielo celeste que había estado hace unas horas atrás. El sol había desaparecido, y todo en la ciudad estaba descontrolado.

El chico se aproximó a la ventana y apoyo sus manos en el brillante vidrio de la ventana. Pudo ver desde abajo un montón de autos que respetaban los semáforos de la ciudad y que algunos tocaban sus bocinas para llamar la atención.

"Todos estaban en el mundo por una razón" , pensaba el joven, por ejemplo, el del auto rojo que estaba esperando a que el semáforo verde apareciera para avanzar, quizás, tenía una familia que alimentar, una esposa a quien amar, y un trabajo a que mantener. Se suponía porque ni siquiera podía ver si era un señor o una señora quien estaba manejando el auto, solo imaginaba.

Esas personas... estaban apuradas porque tenían algo que hacer, algo que los motivara para poner esfuerzos en su persona, poner ganas a la vida.

El joven empezó a acordarse de él mismo. Estaba en un hotel "cinco estrellas" con un lujo impresionante. La habitación tenía una enorme cama, con sábanas limpias con perfume y muy suaves. Tenía todo el servicio del hotel, la mejor comida, la mejor bebida, los mejores postres y claramente el personal que se desvivía por atenderlo al joven.

Pero eso no importaba. Eso no lo hacía feliz. Eso no lo tranquilizaba.

Incluso cualquier persona en el mundo, estaba deseando lo que tenía. Pero el no... Él estaba cansado de todo.

Estaba cansado principalmente de fingir algo que no "era" en la vida o más bien fingir ser una persona que no era. Desde más pequeño, lloraba todas las noches en su cuarto por cada acontecimiento malo que le sucedía, tomaba el cuchillo de cocina y se lo pasaba por la piel para lastimarse porque decía: "Mi piel representa mi corazón y mis sentimientos. El cuchillo representa lo que me lastima".

Él no era feliz desde pequeño, porque decía que tenía sus motivos para no serlo, cosas de su mente.

Cada vez que se daba vueltas y miraba el hermoso hotel donde estaba le daba ganas de llorar, pero no de felicidad, si no de tristeza. Así como hacía esas cosas de niño, bastantes malas, también de pequeño, siempre deseo estar en esos lugares donde ahora estaba, pero en lugar de disfrutarlos... Se ponía triste, le venía una enorme melancolía. Al principio era todo un sueño, pero luego se fue transformando en una enorme pesadilla.

Estaba solo en la habitación y se alejó de la enorme ventana para dirigirse a el espejo que se encontraba en donde estaba la cama para dormir.