Les Feuilles Mortes - Rantbook

Encore Un Nouveau Texte

Il a dit qu'il voulait que j'écrive. Sur lui ou bien sur nous.
Il n'a pas compris que je ne pouvais pas. Le mettre dans une histoire, jeter quelques mots sur une page comme on jette des espoirs sur une vie.

Si j'écris, c'est avec lui. Avec mes angoisses et mes doutes. Avec ses notes de musique et ses mots maladroits.

Dans chaque histoire, il se faufilera. Et personne ne pourra comprendre. Comprendre que tout a radicalement changé. Comprendre qu'il est là. Partout. Dans mes larmes, mais aussi dans mes sourires. Comprendre qu'on ne peut plus écrire de la même façon.
Que ça vous fait écrire avec la fièvre de ceux qui savent qu'ils n'y survivront pas. Au temps qui passe. À l'absence.

Mais lui, oui, assurément, il s'y reconnaîtra. Il pourra percevoir la douceur déposée ici. Ou bien la mélancolie qui traîne entre quelques phrases. Et il comprendra. Peut-être même qu'il pourra nous y voir. Lui seul comprend ce qui est tu.