Le piano, ses doigts, puis quelques vers d'Eluard. Elle aimerait être là toute la vie. L'entendre jouer. Pouvoir le regarder comme on regarde les choses fragiles susceptibles de se briser à tout instant, c'est-à-dire avec beaucoup de douceur. Avec la douceur de ceux qui aiment.
Elle aimerait être là toute la vie. La musique, ses bras, et une poignée de mots mélancoliques. Elle pense que ça suffirait. Pour calmer les orages.
Sa voix, sa passion, ses phrases qui débordent. Elle aimerait être là toute la vie. L'écouter. Encore et encore. Pouvoir l'écouter comme on écoute les choses qui comptent, c'est-à-dire avec beaucoup d'attention. L'attention de ceux qui espèrent. Qui espèrent avec la mélancolie des désespérés.
Bref, elle l'aime. C'est-à-dire qu'elle souffrira beaucoup mais que ce ne sera pas grave.
Le piano, ses doigts, puis quelques vers d'Eluard, c'est tout ce qu'il lui faut.
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Les Feuilles Mortes - Rantbook
Não FicçãoDes textes en vrac, quelques pensées, et de belles phrases issues de livre ou de musique.
