Les Feuilles Mortes - Rantbook

Sans Titre

Tu as des yeux trop petits. Un nez trop long. Puis t'es trop maigre. Quand je te regarde, j'ai envie de gerber.

Tes cheveux, je les arracherais un par un. Tes vêtements, je les brûlerais bien.

Tu sais quoi, prend tes lames, taillade tes poignets. Répands les pleurs, le sang. Fous-toi à genoux. Ouais, voilà. À genoux.

Tu ne sais pas, toi, tout ce que je vais te faire.
Je vais te foutre à terre. Te défoncer, te tabasser. Qu'est-ce que tu crois ? Que les gens peuvent t'aimer ? Mais aimer quoi? Ta gueule cabossée ? Tes rêves émiettés dans tes mains moites ?
Tu crois quoi ? Qu'on peut jeter quelques espoirs sur toi ?

T'es moche. Tellement laide. Ils avaient tous raison. À se demander pourquoi tu ne les as pas écouté.

Oh merde, je te déteste tellement. Tu comprends pas, tu comprends rien. Combien c'est dur de te regarder. Combien c'est dur de trouver du positif chez toi.

T'as cet air d'oisillon tombé du nid. Cet air de fille paumée. Qu'on a envie de secouer. Qu'on a envie de jeter à la terre. Terre sur ton visage. Terre dans ta bouche rouge. Étouffe-toi.

Un dernier souffle, un peu de sang, un peu d'espoir avorté à la commissure des lèvres.
Oh merde, c'est tellement dur de m'aimer.