Razões pelas quais você não deve planejar o seu futuro com base em cristais

Capítulo 15 Os Mercados de Abergavenny

Merlin vai ao mesmo lugar todos os anos. Às vezes, algumas vezes por ano, se ele estiver se sentindo particularmente masoquista. Aparentemente, este é um ano realmente no fundo do poço, porque é a quarta vez que ele o visita. Ele diz a si mesmo que é o último, mas nem ele acredita.

A cidade de Abergavenny é verdadeiramente linda e Merlin pode sentir o poder do mundo pressionado de forma profunda e verdadeira aqui. De todos os lugares onde ela poderia ter voltado, este é perfeito e ele acha que deveria ter gostado de crescer aqui.

Ele se contorce e serpenteia no meio da multidão ansiosa até a banca do mercado e sorri ao vê-la sorrir. Ela sempre parece tão feliz. Isso parte seu coração de uma forma feliz, se é que tal coisa existe.

"Merlim! Você voltou!" Ela parece genuinamente satisfeita em vê-lo e Merlin mantém seu sorriso no lugar por pura força de vontade. Por um segundo, apenas por um segundo, ele se permite pensar que ela poderia estar falando sério como ele gostaria que ela estivesse falando sério. "Depois que te vi em março, não achei que você viria para o festival gastronômico deste ano." Ela está sorrindo e ele está arrasado, resignado e se repreendendo ao mesmo tempo porque ele sabia, ele sabia, mesmo sem ter vindo aqui, que nada havia mudado. Que tudo o que ele faz é se machucar continuamente.

"Olá Hunith, o que posso dizer, simplesmente não consigo ficar longe. E você sabe o quanto adoro sua comida. Seu sorriso é tenso e selvagem, mas Hunith não percebe. Apenas vê o mesmo viajante que ela sempre vê. Um jovem que passa por Abergavenny mais ou menos uma vez por ano, adora a comida dela e traz coisas para ela, uma vez que ela o conhece bem o suficiente para não ser estranho. Ainda pode ser estranho, mas Merlin não se importa e Hunith não parece se importar, então.

Nesta visita, Merlin trouxe um livro para ela. É algo que ela teria gostado há muito tempo.

Eles conversam, ele compra comida, ela o convida para jantar mais tarde, depois que a correria da festa passa. Ele concorda, porque aparentemente gosta de autoflagelação.

Merlin sabe que tudo correrá como sempre. Eles falarão sobre a vida, o universo e tudo mais, e ele passará a noite procurando qualquer sinal de reconhecimento. Não haverá e ele irá embora, mentindo para si mesmo sobre não voltar.

Muito mais tarde, quando ele volta para casa com uma bebida na mão e um fogo para olhar pensativamente, Kilgharrah dá uma olhada para ele e solta faíscas em seu colo. Merlin faz uma careta. "Oh, não comece, seu lagarto crescido. Eu sei. Eu acabei de..."

"Eu sei que você sabe. E eu sei que sua mãe era mais nova quando você nasceu. Giaus, Uther, Arthur, todos eles têm a idade certa para você ter aproximadamente uma criança, se você estivesse livre para renascer com eles. Ele faz uma pausa, acomodando-se em sua laje preferida perto do fogo. Merlin jura que ouve rangidos, mas decide que não é hora de mencionar isso.

"Você espera que ela finalmente se lembre de você, agora que tem idade suficiente para ter você."

"Tudo bem, parece distorcido se você disser isso em voz alta. Mas sim. Algo parecido."

Eles ficam sentados em silêncio por um tempo, Merlin bebendo e fazendo as faíscas dançarem, e Kilgharrah adicionando intermitentemente sua própria magia às cenas.

"Não é só... não é só ela. Quero dizer. Ela era minha mãe. Então, se ela não me conhece. Se as memórias não renascerem quando todas as suas moléculas ou átomos estúpidos ou o que quer que seja, voltarem ao alinhamento, então...

"Então o jovem rei também pode não conhecer você."

Mais silêncio, as faíscas dançando, reformando e recriando Camlann até que Kailgarrah as inspira suavemente em uma história diferente.

"Acredito", Kilgharrah começa lentamente, "que você e Arthur sempre foram, e sempre serão, dois lados da mesma moeda. Que formato isso assumirá neste contexto atual, não posso dizer."

Merlin zomba, mas não discute. Na verdade, ele não tem energia. Estar vivo por tanto tempo. Para subsistir. Agarrar-se, às vezes pelas unhas, à ideia de que não ficará sozinho para sempre. E agora, descobrir que tudo não passou de uma piada cruel.

"É difícil ser o último." Kilgharrah ruge, os olhos fechados, a respiração profunda e constante.