Белые шнурки Санкт-Петербурга

Глава 18

«крики души не дают покоя даже мне.»

Смута. Смутное время. Смута в душе.
Зябко. Мерзко. Холодно. Сыро. Противно.
Тут темно.. Тут не комфортно и не приятно. Тут плохо. Тут тихо и не поют птицы. Тут нету никого и некому до меня домогаться. Тут пусто и страшно.
Тихое капанье капель постепенно начинало все больше и больше раздражать меня, но звук открывание дверного замка слегка заставил меня насторожиться. Старая, потрескавшеяся дверь со скрипом отваряется. Шаг. Другой. Звонкий звук каблуков туфель эхом пронесся в пространстве, прежде чем раствориться в тишине. Неприятная нервозность щекочет нервы при таком каждом звуке. Секунда.
Щелчок.
Лампочка с торчащими, оголенными проводами на потолке нехотя загорается заставляя меня зажмуриться. Сколько по времени я не видела света?
Голова становится слишком тяжёлой прежде чем самой накрениться в сторону и с глухим стуком удариться об стену.
Со всхлипом следует разливающаяся боль, боль играла со мной, она с удовольствием разливалась по плечам, рукам, пальцам и доходила до ног. Можно мне горсть таблеток обезболивающего..? Или кто то ждет, пока я полностью сойду с ума.. Заглушая раздумья, тихий звон раздался в голове. Целый букет всякого страдания преподнесла мне судьба в очередной раз. Что то мне кажется.. Но мой организм уже не выдерживает всех подарков сюрпризов жизни?

-ай...
Тихий стон повис в тяжелом воздухе этой комнаты. Свет так и хотел проникнуть под веки, желая что бы я в добавок и прослезилась. Казалось что каждая вещь в этом мире хотела причинить мне хоть какой нибудь малейший дискомфорт. Я уже так не думаю. Я знаю это. Я не тупая.

-что, больно?
Суховатый, мужской до боли знакомый голос раздался в нескольких метрах от меня. Голова начинает медленно пульсировать, когда я пытаюсь вспомнить человека принадлежащему этот голос, но только один вариант все не выскользает из пылающего очага идей.. Но этого не может быть.. Это нереально.

-папа..? Это ты?
Всё что я чувствовала это смятение, непонимание и неверие в происходящее. Приоткрывая глаза прикрываю их рукой, словно как козырёк от кепки и только тогда немного прийдя в себя я смогла увидеть дорогие, чёрные, кожаные туфли. Затаив дыхание мой взгляд с осторожностью пополз медленно вверх.. Чёрные брюки, такой же как и туфли, совсем не дешёвый кожаный ремень, белая рубашка, черный галстук и чёрный пиджак. Из за плохого зрения и изредка мигающей стробоскопом лампочки, лицо человека было тяжело опознать, но легкий запах его духов дошел и до моего угла.. Сомнений почти не остаётся в «подлинности» папы.. Нет. Нет. Нет. И ещё раз нет. Это же мое.. Как его там.. Воображение? - скорей всего, да. Или я себя просто успокаиваю. Кажется «или» там было лишним.
Где то там внутри меня, что то не унимается и бьется с истерической силой.. желание точно увидеть лицо было сильнее всех собственных состраданий к себе на тот момент. Вставая на четвереньки, а потом уже и на ноги я все пыталась рассмотреть его лицо. При довольно резких движениях мне просто хотелось кричать и биться головой об стену из за боли в животе. Я чувствовала как эти осколочки трутся друг об друга в моей плоти. Ужасно. Ужасно больно. Меня сильно шатало в стороны, а сделать шаг это было ещё то испытание. Между мной и ним оставалось практически два-три шага, рукой быстро смахиваю слезы с глаз. И все таки, хотя и чуть размыто, но все же вижу его. Папу.
Его аккуратная совсем не длинная тёмная борода все так же дополняла его короткую стрижку создавая ощущение брутальности и уверенности рядом с ним.
Шрам его молодости, пересекающий его правую бровь в очередной раз заставил меня убедиться что это он.