Eu quero você aqui! Por favor! Ah, eu quero tanto. Com todo o meu ser, sim, eu quero. Quero isso ou ao menos, algo semelhante. Por que é que eu não posso querer? Por causa de quem eu sou? Mas sou um rapaz de 26 anos, que pensa e tem sentimentos igual a qualquer jovem.
Por que as pessoas nunca consideraram isso quando me feriram? E agora eu estou sendo ... patético, para dizer o mínimo. O mundo não me conhece, pessoas que eu admiro não sabem da minha existência, as palavras que escrevo não encontram olhos que as leiam. Tudo eu tento, nada faço direito. Para que continuar tentando? Apenas porque não tentar é pior?
De qualquer maneira, estou inconformado. Aliás, eu deveria alterar o verbo ao escrever essa frase. Eu não "estou" inconformado, não! Isso já é mais do que um estado de espírito. Eu "sou" inconformado. A inconformidade tornou-se uma das características pelas quais posso ser identificado, isto é, além de estranheza e feiúra.
E se você acha que estou fazendo drama, ah VAI SE CATAR! Quem te deu o direito de desmerecer as situações nas vidas das pessoas.
E se você acha que me entende, eu sinto muito por você se sentir assim. Ao menos eu sei que você é uma pessoa legal. As pessoas tristes quase sempre são as mais legais.
Mas devo adverti-los de que isso não é um texto que exalta a loucura e a esquisitice peculiares das pessoas como motivo de orgulho, pois eu sou considerado tanto louco quanto esquisito, e daria tudo para ser normal.
Veja bem, não estou falando de seguir a moda e agir como todo mundo, apenas mais um na multidão. Não quero alterar a minha essência, o que reclamo é do corpo que me prende, este corpo horrível que esconde a minha essência, a ponto de todos desconsiderarem a possibilidade de haver valor real em mim.
Quem sabe essa ideia não vem de todos, apenas de mim. Não sei, você sabe? Claro que não, mesmo que ache que sim. Ninguém sabe! Há mistérios que cabem somente a Deus.
E para que continuar digitando letras em um teclado tentando dizer algo sem saber o que dizer? Talvez porque eu sinta que deva ser feito... Eu não tenho o que escrever, mas continuo digitando, porque há palavras em mim a ponto de se formarem. Há esses versos soltos, que unidos formam um texto. De repente, há muito mais aqui. Quem sabe?
Isso é uma porcaria. Talvez não. Não sei.
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Palavras Não Bastam
No FicciónTudo o que não é dito. O que sempre esteve guardado, a ponto de explodir. As palavras não bastam, no entanto hoje, estão ao meu dispor. E como um apreciador de música, dedicarei o título de cada capítulo a uma canção.
